tag:blogger.com,1999:blog-29079733850068898492024-03-08T04:06:11.183+01:00Comprender la VidaTeniendo presente la medida de lo poco que sé, raras veces intentaré instruirte en algo.
Ayúdame tú a comprender el mundo de fuera y de dentro, o al menos a saber vivirlo con satisfacción y en plenitud.Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.comBlogger24125tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-65703848026584297562009-01-31T23:35:00.007+01:002009-01-31T23:47:19.917+01:00Vientos de VidaUna antigua cantinela de escuela pregona que “el viento es el aire en movimiento”. Después de haber jugado tantas veces con la frase, hasta hoy no había caído en la cuenta de que en realidad <span class="Apple-style-span" style="color: rgb(204, 0, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">vivo </span></span>con ella. <p>En mi costera ciudad, sólo puedo concebir la vida si está rodeada de vientos, de tal modo que raro es el día que no me muevo a favor o en contra de alguno de ellos.</p> <p>Hora fuertes, hora suaves; hilos invisibles que se empeñan en empujarme a favor o en contra de mis objetivos cargando de intenciones ajenas lo que aparentemente sólo debería pertenecerme a mí.</p> <p>A veces, con el ímpetu del viento del <span style="color:#008000;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">este</span></span>: fuerte, seco, descorazonador; se desata con rachas imprevisibles. Aire que te baja la tensión arterial, apropiándose de tu capacidad de movimiento, anulando tu voluntad, convirtiéndote en un muñeco de trapo. Como si pretendiera hacer de ti un zombi...</p> <p>Su opuesto, el de <span style="color:#008000;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">poniente</span></span>: el amistoso y ligero, pero muy influyente. Suele aportar frescura (mientras no se alíe con la lluvia). Pero cuando el poniente llora sobre ti la vida se convierte en tempestad temible; su humedad te cala hasta lo más hondo y a veces deja allí aguijones insidiosos que te molestarán no se sabe hasta cuándo. Lo mejor y lo peor. Un viento de doble filo.</p> <p>Vientos violentos, capaces de llevarte en volandas, sin dejarte sentir el control. Impulsos inasibles de un aire que te precipita, te frena o te desvía.</p> <img src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRfgdHmTTNm9sZNdfascmLoQaBqGgiXCvo9kKrwUIzTjASAuj7BoOqdYgTf21KWmh-6jul_24eMZlSgPHQzf9L8ojNKu4TJM_tcDBx3P3WnurnBsu_F22nPqNcmAA4TfF2SSbrrs_mHiY/s400/viento_cadiz_01.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 266px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5297590908112985362" /><p>También está el viento del <span style="color:#008000;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">norte</span></span>, helado y húmedo. Es capaz de lavarte y enfriarte; de agarrotar tus articulaciones con su gelidez dejándote como tonto, inerte... una extraña sensación que tras su partida desemboca en el contrapunto agradable: gracias a él, habrás aprendido a mirarlo todo con más claridad, más justicia; sobre todo a ti mismo. Ha saneado tu vida, como esa medicina que tiene mal sabor al tragarla pero a la larga te beneficia.</p> <p>Y, cómo no, está el viento del <span style="color:#008000;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">sur</span></span>: cálido, caprichoso y escaso. Vahos del desierto que todo lo dejan seco, achicharrado. Traen el bochorno a tu vida, ayudándote a renegar de esas prendas que llevabas encima y que por fin descubres que te sobran. Sequedad de garganta, quemazón en los labios, pulsación en la frente,... viento que es falta de aire y ahogo en tu propia abundancia. Hastío de lo propio y hambre de desnudez.</p> <p>Así son, más o menos, los vientos en la ciudad de mi vida.</p> <p>Quizá hoy sea difícil entenderme, pero intúyeme al menos; y, por favor, antes de que cierre estos párrafos hazme llegar en la brisa <span class="Apple-style-span" style="color: rgb(0, 153, 0);"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: bold;">un leve soplo </span></span>de ti.</p>Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-61491258682504342702008-11-30T18:41:00.007+01:002008-11-30T18:52:01.286+01:00Estoy aquí.<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2dzFshcPswzLLRsnPKJjCviDSHVbvdsPTpX8hjt9vslusAQJfp1MpTrooX2ud4eCWddQI8RIC8nPdptnK4equ6vRT_Pnh1VUtGECTOZQfgvaox4kGgwlTXH8ukvFIBz1zrjUwK9M9Q1M/s1600-h/pluma_sencilla.gif"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer; width: 80px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2dzFshcPswzLLRsnPKJjCviDSHVbvdsPTpX8hjt9vslusAQJfp1MpTrooX2ud4eCWddQI8RIC8nPdptnK4equ6vRT_Pnh1VUtGECTOZQfgvaox4kGgwlTXH8ukvFIBz1zrjUwK9M9Q1M/s320/pluma_sencilla.gif" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5274508887981169970" border="0" /></a>Acércate, pluma mía.<br />Acércate al papel y recorre a tu antojo su anchura. Traza en nítidas líneas las palabras que aún no sé que voy a decir.<br />¿Aún me esperabas? ¿Después de tanto tiempo? ¡Eso sí que es fidelidad! (¡qué poco abunda hoy la fidelidad!).<br />Durante mi ausencia, quizá vivieras desconcertada; créeme que no fue mi intención abandonarte. Es que tu contacto, tan suave, y tu peso, tan liviano, no eran merecedores de la tosquedad en la que me había alojado yo.<br />Hoy te saludo y te venero, querida pluma; aunque sabes que pronto te dejaré, siempre estarás ahí, dándome ese ingrediente de salud que a veces siento que me roban otros contactos, otros pesos...<br />En lo que a mí respecta, sabes que no soy propenso a ofrecer promesas eternas. Tendrás que seguir confiando en mi extraño apego (quizá dependencia) sólo sintiendo lo que mi piel llega a decirte sin palabras.<br />Como ya intuías,<br />como ya sabías, pluma mía,...<br />...Estoy aquí.<br />.Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-24199578165963193922008-05-04T17:42:00.004+02:002008-05-06T08:37:22.721+02:00El secreto de los libros<div align="center"><span style="color:#006600;"><em>A menudo los hijos se nos parecen,</em></span><br /></div><div align="center"><span style="color:#006600;"><em>y nos dan la primera satisfacción...</em></span></div><br /><br /><p><span style="color:#006600;"><em>Así comienza una canción de Serrat, y se me ha venido a la mente como prólogo para presentar el cuento que sigue a continuación.</em></span><br /><span style="color:#006600;"><em>El autor, mi hijo David (10 añitos), que me parece que promete en varias de sus habilidades; consiguió el primer premio en el concurso que organizó la escuela con motivo del Día del Libro.</em></span><br /><span style="color:#006600;"><em>Sin más dilación, su obra, con la portada que él mismo le hizo:</em></span><br /><br /><br /><strong><span style="font-size:180%;">U</span></strong>n niño llamado Jimmy leía un libro que ni siquiera recordaba que lo tenía. El chico, en verdad, era un buenísimo lector y le encantaba estudiar. Mientras lo leía, por su mente pasó una voz que no había oído en su vida. La voz decía:<br /></p><ul><li>Jimmy, ¿te gusta mi historia?</li></ul><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKTXL435u0XpeQ4YUFtI6Z9WZv1a5gy6opASFI5WrVCSM7ZRpLV91QU1VSEoHWj2XN4qVCXWTMQdMOvcs1K0TtwS3fBKqceSXOq_xGjlKXdCJEU1X5XJ6JyH6NQBDOoYxmji0E04Rn4O4/s1600-h/David_-_El_secreto_de_los_+libros.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5196552900752443874" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKTXL435u0XpeQ4YUFtI6Z9WZv1a5gy6opASFI5WrVCSM7ZRpLV91QU1VSEoHWj2XN4qVCXWTMQdMOvcs1K0TtwS3fBKqceSXOq_xGjlKXdCJEU1X5XJ6JyH6NQBDOoYxmji0E04Rn4O4/s320/David_-_El_secreto_de_los_+libros.jpg" border="0" /></a>Él se levantó del sillón de un salto y dijo:</p><ul><li>¿Quién eres?</li><li>Me llamo “La apasionante verdad”.</li><li>Ése es el título de mi libro.</li><li>Claro, porque lo soy.</li><li>¿De verdad?</li><li>Sí. ¿Quieres venir a nuestro mundo?</li><li>¿Qué quieres decir con “nuestro”?</li><li>Yo y los demás libros del mundo. Yo soy el rey y el único que puede hablar en vuestro mundo.</li><li>¡Para el carro!... Los demás libros, ¿también hablan?</li><li>Pues claro. Bueno, qué: ¿vienes o no?</li><li>¡Claro!</li></ul><p>La voz desapareció de su mente. El libro que estaba leyendo se abrió por una página y se hizo hasta más grande que Jimmy. El libro dijo:</p><ul><li>Ponte el cinturón.</li><li>¿Cuál?</li></ul><p>Pocos segundos después, Jimmy comprendió por qué lo dijo: era como volar a 1000 km/hora por un tubo. El libro dijo:</p><ul><li>Éste es el conducto que separa mi mundo del tuyo.</li></ul><p>Cuando por fin se acabó, Jimmy creía que alucinaba: todo estaba hecho de cuentos infantiles, libros de texto o incluso revistas, y, quién sabe, quizá esté ahí este mismo cuento que sostienes en tus manos.</p><p>Entraron en una librería, se posó en una estantería y dijo:</p><ul><li>Oh… Librería, dulce librería. Jimmy, estás en tu estantería.</li><li>Señor libro, no se moleste, pero yo no puedo vivir en una estantería. Yo prefiero estar en mi ca…</li><li>¡Silencio! Mientras estés aquí, vivirás como un libro.</li></ul><p>Jimmy estaba algo confuso. No le habían hablado así en toda su vida, y menos un libro. Miró el reloj. Era tardísimo. Se acostó y se durmió.</p><ul><li>Jimmy, Jimmy,… ¡JIMMY, DESPIERTA!</li></ul><p>Jimmy se despertó de un respingón.<br /></p><ul><li>¿Quieres conocer la ciudad?</li></ul><p>El chico miró a su alrededor. Todos los libros les miraban entre murmullos. Contestó: </p><ul><li>Vale, pero rapidito.</li></ul><p>Cuando llevaban un rato, el cielo se llenó de nubes negras y apareció un chico gigantesco. Era pelirrojo, tenía la piel de un color gris oscuro y los ojos brillantes.</p><ul><li>Oh, oh…</li><li>¿Quién es?</li><li>Es “El Maligno”.</li><li>¿Y por qué es tan maligno?</li><li>Cada vez que viene rompe, como mínimo, diez millones de libros.</li><li>Pues entonces, él y yo tenemos que ajustar cuentas… ¡Eh,. Tú, Señor Maligno!, ¿podemos hablar a solas, por favor?</li><li>¿Y tú quién eres? Da igual, pero con la condición de que después dejes que rompa los libros.</li><li>De acuerdo, aunque no creo que vayas a querer.</li></ul><p>Se escondieron detrás d eun edificio y se llevaron ahí un gran rato. Se llevaron tanto rato que los libros estaban preocupados. Cuando volvieron, El Maligno cogió un libro. El pobre estaba asustadísimo y se llevó una gran sorpresa cuando éste lo leía. Mientras, Jimmy contaba su problema:</p><ul><li>Lo que le pasaba era que no sabía leer, así que le he enseñado y ya sabe lo interesante que puede ser un libro.</li><li>Entonces, ¿Ya no hace falta preocuparse?</li><li>Pues no.</li><li>¡Muchísimas gracias, Jimmy! ¡Nos has salvado! ¿Te llevo a casa?</li><li>¡Sí, por favor!</li></ul><p align="left">Cuando Jimmy llegó a casa se puso a leer tanto como El Maligno, que en verdad ya no era tan maligno. </p><p align="center"><strong><em><span style="font-size:130%;color:#660000;">F I N</span></em></strong></p>Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-78909798460667788612008-04-14T20:20:00.011+02:002008-04-14T20:39:05.951+02:00A Miguel<div style="text-align: right;">.<br /></div>Qué raro es echarte de menos;<br />lo digo por doble motivo:<br />por lo reciente que es tu partida,<br />y por lo breve que fue estar contigo.<br /><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">Un día, dos meses, un año, tres lustros,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">un rato de vida,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">un trozo de mundo,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">un río de risas,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">un mar de disgustos...</span><br /><br />No sé quién cogió más del otro;<br />lo digo por doble motivo:<br />por el pellizco que falta en mi alma<br />y porque siente que falta tu abrigo.<br /><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">Un día, dos meses, un año, tres lustros,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">un rato de vida,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">un trozo de mundo,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">un río de risas,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">un mar de disgustos...</span><br /><br />No sé dónde hallar qué decirte<br />que pueda tener hoy sentido:<br />en el silencio me quedo buscando<br />y las palabras se me hacen ruido.<br /><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">Un año, dos meses, un día, un rato,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">un mundo sin risa,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">un cielo sin astros,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">un mar sin orillas,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">un hombre sin manos...</span><br /><br />Qué pronto se han ido tus risas;<br />lo digo por doble motivo:<br />porque vinieron en medio de nada<br />y porque en nada que vienen se han ido.<br /><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">Un año, dos meses, un día, un rato,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">un mundo sin risa,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">un cielo sin astros,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">un mar sin orillas,</span><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(102, 0, 0);">un hombre sin manos...</span><br /><br />Te llevas lo mío, me quedo lo tuyo;<br />lo digo por doble motivo:<br />porque conmigo se queda tu falta,<br />porque a lo eterno te llevas mi amigo.<br /><br /><p style="text-align: right;" id="l7ca"><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >A Miguel, que en paz descanse</span></p><p style="text-align: right;" id="l7ca"><span style="font-style: italic;"></span><br /></p>Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-69088761948250189522008-04-01T12:05:00.011+02:002008-04-01T12:24:53.950+02:00Deporte, Vida y visión periférica<div><div>"Del arco al círculo..."</div><div><br /></div><div><em><strong><span style="color:#ff0000;">El arquero</span> </strong>no podía fallar. Aprendió a relajar la mente, a regular la respiración, a equilibrar el cuerpo y a tensar el arco mientras sujetaba la flecha, que poco después se desprendía como una caricia entre los dedos desde su propio ser hacia la diana (el objetivo preciado, aquél hacia el cual dedicaba toda su atención). Nada a su alrededor debía distraerlo; sólo él, su arco en él y la flecha como su prolongación instintiva hacia el núcleo de aquel dibujo concéntrico...<br /></em></div><div><br /></div><div><em></div></em><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5184218582082997218" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqrMKFYodp4b7wRkCpqEIwEA9xfIrAx202YjscG28oyNkZfbRyy0xul6ut2IhQ_wLB99usbBC8bAnrrCeVLessOkhLitYkz5fpuwzPaw5zCdxzTD3F3xOGbnIW7tve85evXzLe6QcaZWo/s320/_arquerotrucado.jpg" border="0" /><br />"...y del círculo al arco..."<br /><br /><div><em><span style="color:#ff0000;"><strong>El centrocampista</strong></span> controló el balón de fútbol casi en un tropiezo; jadeando sobre el círculo central, apenas apantallaba con su cuerpo el acecho del contrario cuya respiración sentía en la nuca. Sabía que a treinta metros en distintos ángulos se movían hacia el arco contrario sus delanteros y pretendía hacerles llegar el regalo de un buen pase. Sin observar expresamente a nadie, percibía todos los movimientos a su alrededor, intuía aquéllos que no veía, aguardaba signos de sus compañeros y adivinaba intenciones de los contrincantes. Ponderaba varias opciones a cada décima de segundo y no descuidaba la defensa del balón, cuyo control no debía perder en ningún momento...<br /></em></div><br /><div>Dos deportes, dos personajes, dos formas de mirar y de actuar... Uno, centrando su percepción en el objetivo, ignorando el resto de estímulos; el otro, aparentemente disperso, recibiendo información inconsciente y necesariamente haciendo acopio de toda ella. Dos formas muy distintas de usar la VISIÓN PERIFÉRICA.</div><br /><div>¿Que qué es la visión periférica? Te lo recuerdo un poquito:</div><br /><div>Los ojos tienen la capacidad de fijar la mirada en los objetos para percibir su forma, color y movimiento con mucha precisión gracias a unas células llamadas <strong>conos</strong>. Pero además disponemos de otras células (los <strong>bastones</strong>) que en situaciones de poca luz nos permiten ver como en monocromo, distinguiendo vagamente las formas y apreciando los movimientos de aquello que nos rodea, aunque no esté en el eje central de la mirada. Es la visión periférica.</div><br /><div>Cuando hay mucha luz y <span style="color:#993399;">aparentemente</span> sólo necesitamos de los conos, la información de los bastones queda discretamente encubierta, es casi como si no existieran, salvo por el hecho de que mantenemos un cierto grado de visión periférica.</div><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5nYdPyAG9Qxzve1pe6fiEpZPY5WhsYZ-FZejGwFqSXGgKzxJg0oZ1bGFH9ABYgZTwdiiHTMA3H3up19UGGI6vUbrDKe1U8MWDKphycKUNoM0ftmT6wCscOx8aASX3WnNsl5wkxZZb2UU/s1600-h/_mirada_tijeras.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5184218904205544434" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5nYdPyAG9Qxzve1pe6fiEpZPY5WhsYZ-FZejGwFqSXGgKzxJg0oZ1bGFH9ABYgZTwdiiHTMA3H3up19UGGI6vUbrDKe1U8MWDKphycKUNoM0ftmT6wCscOx8aASX3WnNsl5wkxZZb2UU/s200/_mirada_tijeras.jpg" border="0" /></a>Sin embargo, cuando los objetivos no tienen una luz clara, o cuando necesitamos mantener la <span style="color:#993399;">orientación</span> entre docenas de objetos que se mueven, los bastones adquieren su protagonismo. Se puede aprender a potenciar la visión periférica para enriquecer la percepción visual; hay que <span style="color:#cc33cc;">entrenarse para atender</span> la información de los bastones (ésa que molesta al arquero pero tan bien aprovecha el centrocampista de fútbol).</div><br /><div><span style="color:#ff0000;"><strong>La vida</strong></span> a veces se nos plantea como si fuéramos arqueros, como si hubiera un objetivo final, <em>un lugar donde clavar la flecha</em>, y todo lo demás no importara nada. Pero yo siento que esto no es así; no debe ser así.</div><br /><div>Siento que surgen objetivos, metas, lugares hacia los que moverme, necesidades propias y ajenas que atender... pero también entiendo que debo prestarles atención a otras muchas cosas que ocurren a mi alrededor (o dentro de mí); son muchas las circunstancias, hechos, personas, acontecimientos, objetivos secundarios, intenciones ajenas, pactos, engaños y desengaños, previstos e imprevistos, estructuras y caos que me envuelven en distintos momentos y que también han de formar parte de mi vida.</div><br /><div>La forma de entender esto, ¿podríamos llamarla <strong><em><span style="color:#cc33cc;">visión periférica de la vida</span></em></strong>?</div><br /><div>Me gusta sentir que un objetivo, por importante que sea, no me acorrala en la llamada "<span style="color:#660000;">visión tubular</span>" hasta el punto de olvidar otras muchas cosas que están a mi alrededor.</div><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5184219170493516802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIZVfKzUknZU8t21cHfjIQklfNu3ZuGmGw82fUrUblAhFj2bzkrRV8Pb3JtQJlV3ux2_35gydgK0mTx3YiWOJ6snL0-Xc41hlECOk3w3-O7HaGznmJffKByyDZabRkMjoicOu0MKDn39Y/s400/_tunelbisel.jpg" border="0" /><br /><div>Quizá esto a veces me haga parecer disperso, distraído, o poco constante. E incluso yo mismo me recrimino esos defectos... pero ME GUSTA que ninguna cosa me llegue a absorber totalmente, que nada me impida darme cuenta de lo que sucede a mi alrededor y que eventualmente puede requerir mi atención directa.</div><br /><div>Si quieres, vuelve a leer este artículo y mientras lo haces valora:</div><ul><li>¿No hay demasiados arqueros en esta sociedad de hoy?</li><li>¿Utilizo la visión periférica de la vida? ¿lo percibo?</li><li>¿Vivo inmerso en el claroscuro? ¿Lo que me falta es concentración?</li></ul><p>¿Cómo lo ves? ¿qué tal andas de bastones?</p><p>Ya me contarás. </p><p></p></div>Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-92055809104640307222008-02-07T09:41:00.000+01:002008-02-08T00:55:39.178+01:00El miedo<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB5NuYMNKywJBVcmEl8yezjZdOIicl_hwUeqK7xAyd9XkHlwR28rJzUmGhsdWP-UFYYdz8c4L32W0MBJcRvV-edUke6zSqY9otebxZ6G9jyl4bfouXOHUSDzEtej9U8H-XRdcjdl6v4TA/s1600-h/miedo02.jpg"><em><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5164158809170517090" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB5NuYMNKywJBVcmEl8yezjZdOIicl_hwUeqK7xAyd9XkHlwR28rJzUmGhsdWP-UFYYdz8c4L32W0MBJcRvV-edUke6zSqY9otebxZ6G9jyl4bfouXOHUSDzEtej9U8H-XRdcjdl6v4TA/s200/miedo02.jpg" border="0" /></em></a><em>Después de algunos días, semanas, y meses sin presentarme ante la blogosfera, aquí vuelvo con un asunto peliagudo.</em> <div><em>Como se verá, es una breve exposición de un protagonista que se las apaña para meterse por los entresijos de nuestra existencia, y que nos va dejando un poquito de sí mismo en cada verso del poema de nuestra vida:</em></div><br /><div></div><br /><div><strong>M</strong>uchos creyeron estar preparados;<br /><strong>i</strong>maginaban que un día sabrían<br /><strong>e</strong>star por encima,<br /><strong>d</strong>ominar su influencia nefasta.<br /><strong>O</strong>lvidarlo.<br /><br /><span style="color:#660000;"><strong>M</strong>as su presencia emponzoña la tierra;<br /><strong>i</strong>ncontestable desata su ira,<br /><strong>e</strong>ngendra ruina;<br /><strong>d</strong>oblegando a los seres más mansos<br /><strong>o</strong> a las fieras.</span><br /><br /><strong>M</strong>iedo invasor del país del espanto<br />(<strong>i</strong>ncontinentes fronteras vencidas).<br /><strong>E</strong>ntierra sus minas<br /><strong>d</strong>onde callas tus horas amargas,<br /><strong>o</strong>mitidas.<br /><br /><span style="color:#660000;"><strong>M</strong>al compañero, mal enemigo,<br />h<strong>i</strong>lvanador de campañas esquivas,<br /><strong>e</strong>nésima pica,<br />¿<strong>d</strong>ónde pongo yo a salvo mi alma<br /><strong>o</strong> la vida?</span> </div>Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com44tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-30465739769389382572007-12-07T16:35:00.000+01:002007-12-09T00:50:17.609+01:00CollageA veces, percibo mi vida como si fuera un <span style="FONT-STYLE: italic">collage</span>: trocitos de cosas que se ponen y quitan, que se caen y que vuelvo a pegar donde me parece que van a quedar mejor.<br />Y no es que tenga muy claro cuál es el modelo o el objetivo a construir; más bien es un despliegue permanente de intuición, planificación, improvisación y creatividad.<br /><br /><div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJxLNQy6hl3YeJW374GBvzqDqivDa8VUOHqnQZGRPR-DxNrFM4jVJxdNh6XmzTZOvv0dNqYpZJwYLio2WXjW4f327q6bJDQkbqDndGyh3HCY4N6KGBYzbadVVJPc_Xv56NPshAh6d3MvI/s1600-h/collage.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5141255959791532530" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: pointer; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJxLNQy6hl3YeJW374GBvzqDqivDa8VUOHqnQZGRPR-DxNrFM4jVJxdNh6XmzTZOvv0dNqYpZJwYLio2WXjW4f327q6bJDQkbqDndGyh3HCY4N6KGBYzbadVVJPc_Xv56NPshAh6d3MvI/s400/collage.jpg" border="0" /></a><br />Porque...</div><div>Cuando tienes aspiraciones e ideales te haces perseguidor de tus anhelos.</div>Cuando tu entorno te interpela, te haces flexible para mejorar tu entorno.<br /><div>Cuando descubres tus capacidades, te ves impulsado a utilizarlas.</div>Cuando asumes responsabilidades te haces esclavo de los compromisos adquiridos.<br />Cuando descubres tus limitaciones, te ves obligado a rehacer los planes.<br />Y vuelta a empezar, a despegar y a pegar trocitos.<br /><br />Es una debilidad que se convierte en fortaleza:<br /><br /><ul><li>Debilidad porque todo cuanto haces parece leve, perecedero, inconstante.</li><li>Fortaleza porque todo cuanto cambia, se modifica y se adapta, demuestra que es algo vivo.</li></ul><br />A veces, como ahora mismo, percibo el TIEMPO y el USO que hago de él como si mi vida fuera un <span style="FONT-STYLE: italic">collage</span>,<br />con esa manía que tiene todo de desordenarse, de posponerse, de alargarse o abreviarse inesperadamente...<br />con esas apariciones y desapariciones de personas, hechos u ocupaciones que de forma caprichosa reclaman mi atención aleatoriamente.<br /><br />Espero no desatinar.<br />Espero usar la paciencia y el buen humor para seguir pegando fragmentos, agrandando y achicando porciones, cambiando colores y piezas... no sé hasta cuando.<br /><br />Creo que es posible.<br /><br />Porque todo <span style="FONT-STYLE: italic">collage </span>se apoya en un soporte para sus componentes; y confío en que mi sustrato se mantenga llano, sin arrugas, firme, estable,...<br />Es mi personalidad, asentada en mis principios, en mi espiritualidad, y reforzada por quienes me rodean.<br /><br />Por favor, seguid ahí.Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com35tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-28116102233121031842007-11-13T00:29:00.001+01:002007-11-13T23:17:03.348+01:00Sangre pura, Pura sangre<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeMGNkk7D-Q46wsf_VwlxmcSzAGWvEM9DhWPPm_prPu4ny1EhxOjztFmEGufGdGIOrtB76w3sr62Y2u9S2AKUGklOFnNDKCClqK4QKwH3O4GQuamV4JPkhpKV7jU3joRwEkU8UKNVzIFA/s1600-h/colores.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeMGNkk7D-Q46wsf_VwlxmcSzAGWvEM9DhWPPm_prPu4ny1EhxOjztFmEGufGdGIOrtB76w3sr62Y2u9S2AKUGklOFnNDKCClqK4QKwH3O4GQuamV4JPkhpKV7jU3joRwEkU8UKNVzIFA/s200/colores.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5132111341300831890" border="0" /></a>Una canción que hace más de 30 años empezó a sonar por ahí y que llevaba por el mundo el grupo <span style="font-style: italic; color: rgb(0, 153, 0); font-weight: bold;">Viva la Gente</span> en diversos idiomas transmitía con sencillez, con candor diría yo, un mensaje creíble incluso para los <span style="font-style: italic;">no creyentes</span>:<br /><br /><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);"> ¿De qué color es la piel de Dios?</span><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);"><br />¿de qué color es la piel de Dios?<br />D</span><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);">ije <span style="color: rgb(0, 0, 0);">negra</span>, <span style="color: rgb(255, 204, 0);">amarilla, </span><span style="color: rgb(153, 0, 0);">roja </span>y <span style="color: rgb(192, 192, 192);">blanca</span><span style="color: rgb(192, 192, 192);"> </span>es,</span><span style="font-style: italic; color: rgb(0, 102, 0);"><br />todos son iguales a los ojos de Dios.</span><blockquote></blockquote><blockquote><span style="font-size:85%;">(<a href="http://duquemusical.blogspot.com/2007/02/de-qu-color-es-la-piel-de-dios-ah.html">referencia</a> a la canción)</span> </blockquote><br />En Madrid, la capital de mi país, algunos se han puesto piel de dios y sólo han querido verla de un color.<br />En mi país, y me temo que en muchos otros, hay personas que viven pensando que lo mejor sería que el resto, diferentes a ellos, no tuvieran derecho ni siquiera a la vida. Que sólo hubiera un color.<br />En esas personas, también hay un corazón que late, una sangre que circula y una cabeza que debe gobernar sus actos.<br /><br />Pero en esas cabezas, en ese corazón, en esas personas que se agrupan y se refuerzan mutuamente como jauría anti-inmigración, anti-razas, anti-páticos y anti-todo, no caben las canciones; no caben las ideas y mucho menos los ideales. Denle nombre para referirse a ellos: neonazis, fascistas extremos, extremísima derecha...<br /><br />Hace poco ha muerto un joven de 16 años en la capital de mi país, a manos de personas como ésas, con insolente desparpajo a las claras del día.<br /><br />Muchos han protestado y se han manifestado después. Algo se ha cacareado en los medios de comunicación, y sin duda habrá juicios, <span style="font-style: italic;">esclarecimiento de los hechos</span> y cuanta pamplina formal alcance a organizar el estado de derecho.<br /><br />Pero ya ni hoy ni mañana ni dentro de mil días volverá a tener color la piel de ese joven, que pretendía oponerse a una manifestación consentida por las autoridades judiciales pero totalmente desautorizada por el juicio de la razón y de la convivencia.<br />La jauría estará hoy satisfecha, porque han sacado sangre de lo que sólo iba a ser una exhibición xenófoba y racista. Y han logrado montar un gran barullo... incluso "en el otro bando", el de los antifascistas, ha habido violencia y enfrentamiento agresivo contra las fuerzas del orden público.<br /><br />¿Qué quieren purificar éstos?<br />¿Qué sangre quieren?<br /><br /><span style="font-size:85%;">(<a href="http://www.elpais.com/articulo/madrid/Asesinado/menor/punaladas/elpepuespmad/20071112elpmad_1/Tes">referencia</a> a la noticia)<br /><br /></span>Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com32tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-81764374992285688802007-10-26T00:22:00.000+02:002007-10-26T11:04:12.102+02:00La guinda<div><strong>Sólo</strong>.<br /><br /><div>Inmerso en la quietud del cielo que le cubría día y noche desde hace semanas.<br /></div><br /><div>A veces ardiendo de calor;</div><div>a ratos, helado por un viento gélido que chocaba contra su nariz erosionada,....</div><br /><div>Escalar esta montaña no había sido nada fácil, y menos aún en solitario. Pero, aunque extenuado, por fin estaba allí. Sin apenas víveres, con el cuerpo maltrecho por los cambios de temperatura y el descomunal esfuerzo muscular. </div><br /><div>Como la guinda de una tarta;</div><div>como la punta de una larga antena;</div><div>como un copo de nieve por caer.</div><div>Ahí estaba él.</div><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7V9aQ8s0asY2batCel9zwIcW4TCk6Ub4FJos0Pke9nLtlheol-x1QDBRh8p8jeyHbnFpF0l_eSUQrXe7yNHxuC5LI-HBj5JuuCUqk3MTe6oXmVHulJc5d8dvd-smaUrFaGWHi410rHn8/s1600-h/pico__nevado.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5125568248452948722" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7V9aQ8s0asY2batCel9zwIcW4TCk6Ub4FJos0Pke9nLtlheol-x1QDBRh8p8jeyHbnFpF0l_eSUQrXe7yNHxuC5LI-HBj5JuuCUqk3MTe6oXmVHulJc5d8dvd-smaUrFaGWHi410rHn8/s320/pico__nevado.jpg" border="0" /></a>O, mejor, ahí estaba la borla de su gorrito de lana.</div><div><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://bp1.blogger.com/_i4xMrPs5Dak/RyEV82EPIrI/AAAAAAAAAbA/-HC3kCbQxbg/s1600-h/cumbre.jpg"></a>En todo lo alto.<br /><br />Tan único allí arriba; tan frágil ahora, tan desgastado.<br />Tan contento por llegar, y... tan sólo.<br /><br />En plena borrachera de individualismo;</div>en plena nostalgia de los suyos;<br /><br /><div>riendo lágrimas,</div>llorando carcajadas.<br /><div></div><br /><div>Con el estómago asfixiado,</div>con los pies arrugados.<br /><div><br />Casi sin víveres,</div><div>casi sin cuerdas,</div><div>casi sin herramientas.<br /><br />Pero había llegado.<br /><br />Sólo.<br /><br />Y ahora,... ¿cómo bajaría?<br /><br /><span style="COLOR: rgb(0,153,0)"><span style="font-size:78%;">Escribí este texto hace tiempo, con la intención de hacer pensar en la forma de hacer proyectos, la necesidad de contar con los demás en la vida. Da pie a reflexionar un poco y se complementaba con otros textos de corte similar.</span></span> </div></div>Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com38tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-1542854868740371942007-09-23T11:24:00.001+02:002007-09-23T23:47:08.552+02:00Luces y algodones<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicjEw3Ne-SIx0xo3TbVVaPWFxa8yYhARgr_AqDd0mxF5PbK97NZDnoQHWhCBj0dCO9Z86c5ALpwCsqmcF60Dk6OSvfA2QGc_9AymVsSWnqDRaXE0DZn-EalUxC-oVOjRV2Q2CmdxeTNiA/s1600-h/nubes.jpg"></a><span style="font-size:130%;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr8jlCpigsEZvU1i0hnuhakX8EQcLJO-w7NWJXluzYD_wt29ippQ6-TKkK2cZNMCSyo8srz2VL0VjIhhfF-_zKopnhyZ2FZnhRJ76a-DDX8vm1_Z7ec-7FipQtoJRHn0dC-Gnl_tBTIUQ/s1600-h/nubes.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5113518467979618274" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgr8jlCpigsEZvU1i0hnuhakX8EQcLJO-w7NWJXluzYD_wt29ippQ6-TKkK2cZNMCSyo8srz2VL0VjIhhfF-_zKopnhyZ2FZnhRJ76a-DDX8vm1_Z7ec-7FipQtoJRHn0dC-Gnl_tBTIUQ/s200/nubes.jpg" border="0" /></a>Nubes</span>.<br /><br />Mirando distraidamente la ventanilla del tren mis ojos se encuentran con un cielo plagado de nubes.<br /><br />Blancos, grisáceos, alargados o formando pelotones, los nimbos de algodón van cambiando sus formas hasta desaparecer mientras me alejo casi a trescientos por hora.<br /><br />Regreso al final de un extraño bucle. Un viaje persiguiendo formas como las que otras veces he sido capaz de descubrir en el cielo nuboso:<br /><ul><li><em>aquí, un payaso...</em></li><li><em>allí, un elefante...</em></li><li><em>si te fijas, más allá, ésa parece un pegaso...</em></li></ul><div align="right"><span style="color:#660000;">Descubrir lo que no se ve al mirar, ¿es un engaño, una sugestión? ¿o es un privilegio creador? ¿será un apoyo adicional para vivir?</span></div><br />No lo sé. Pero ahora yo sólo veo nubes.<br />Y me esfuerzo escudriñando, pero vuelven a ser ellas mismas.<br />Y echo de menos a Pegaso.<br /><br />Me consuelo un poco al pensar que las nubes son efímeras, sobre todo a esta velocidad: a medida que se van distanciando en el horizonte, las preocupaciones de los primeros kilómetros van dejando de tener sentido.<br /><br />Atravesamos un túnel. No muy largo.<br />Al salir vuelvo a ver las nubes, pero ya no me fijo en ellas, sino en la alegría del cielo que las abarca.<br /><br />Otro túnel. Sigo dentro.<br />Ahora estoy deseando que termine... para volver a ver el cielo... ¡por fin!<br />Gracias, cielo, por alojar nubes para mí (o para otros), y por estar al final del agujero.<br /><br />Son desconcertantes los túneles: al entrar, no sabes cuánto tiempo vas a discurrir en la oscuridad; según van pasando los segundos (¡sólo segundos!) una intranquilidad inconfesable te hace cosquillas, y sólo se alivia cuando vuelves a la luz para decir... <em>¡qué largo fue ése!</em><br />Tiempo cronometrado echando de menos el cielo que lo abarca todo, de principio a fin, esperándome impaciente a la salida de cada túnel.<br /><br /><div align="right"><span style="color:#660000;">Hoy sólo he podido ver nubes. ¿Un acierto de mis sentidos, o la torpeza circunstancial de algún sentido no censado?</span></div><br />Tiernos algodones, mucho más tiernos, los que me esperan cuando complete el regreso a casa. Algodones <strong><span style="color:#cc9933;">palpables</span></strong>, <strong><span style="color:#993300;">abrazables</span></strong>, <strong><span style="color:#ff0000;">amables</span></strong>...<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5113516372035577810" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkZZvoVvbMAbblBp3DpMPWZC_eagUdiMLdNDtJag4zRjp72X6LaPcULyPGwu6h8ECDlot1caZwj6BLNNmSxIJYQfRem7I2EU5YyniJKWIpFZLV6WJMqzLv9PQvPDk1RpC6kMZkjRVWax8/s400/nubes2.jpg" border="0" /><br />Cae la noche mientras el tren va llegando a su destino (mi destino).<br /><br />Ya no hay nubes, ya no hay cielo.<br />Una paradoja,<br />porque ahora es<br />cuando empiezo a sentir sobre mí<br /><span style="font-size:130%;">la <span style="color:#ff0000;"><strong>L U Z</strong></span></span>.</div><div>_</div>Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-72878908607547457262007-07-29T23:06:00.001+02:002007-08-05T00:53:46.233+02:00Segundo periodo de carencia<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3_cMDx1rwc5UILQK_VMYMKG7FUtbGz90JivLC__ru7nlD1d_OIvX7yPFvvvm0iKqOiThfajRmVr77JmHhWdOHb5QAhDxGXa4In87onuf10eWOaM5eZ57FTZnd-7BeLpk6ivGGLU15TvY/s1600-h/estudiar.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3_cMDx1rwc5UILQK_VMYMKG7FUtbGz90JivLC__ru7nlD1d_OIvX7yPFvvvm0iKqOiThfajRmVr77JmHhWdOHb5QAhDxGXa4In87onuf10eWOaM5eZ57FTZnd-7BeLpk6ivGGLU15TvY/s200/estudiar.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5092733258051942226" border="0" /></a><span style="font-size:180%;">Q</span><span style="font-size:130%;">ué</span> caprichoso es el devenir de los acontecimientos; unos se hacen esperar y otros se producen cuando ya ni siquiera pensabas en ellos. La vida se alegra si uno sabe aceptarlos y sentir que siempre hay oportunidades para <span style="font-weight: bold; color: rgb(0, 153, 0);">crecer</span>.<br />Este blog no se escapa a esas erráticas reglas y se muestra hoy algo dolido, aunque a la vez dichoso:<br /><ul><li>Dolido, porque se inicia un nuevo <span style="color: rgb(0, 153, 0);">periodo de carencia</span>, por motivos similares a los relatados en el homónimo <a href="http://comprenderlavida.blogspot.com/2007/04/periodo-de-carencia.html">artículo de abril</a>.</li><li>Dichoso, porque en definitiva el motivo es de dicha. Y es que este aprendiz de narrador ha conocido recientemente que ha superado el filtro de la primera prueba del proceso de selección en el que está inmerso para su promoción laboral. La noticia ha llegado justo cuando ya había olvidado que existía esa posibilidad (no tenía ninguna fe en ella).<br /></li></ul>Así pues, amigos, y sin que vaya a ser un precedente a seguir:<br /><ul><li>Este artículo es inusualmente breve.</li><li>Este blog quedará casi detenido provisionalmente.</li><li>Este narrador dedicará mucha atención al estudio y poca a los blogs.</li></ul>De vez en cuando os iré visitando, y alguna vez espero encontrar comentarios por aquí.<br /><br />La vida sigue su curso.<br /><br />---------------------<br />Para quienes conocen algo más, daré algunos datos:<br />- En todo el país se ofertan 7 plazas.<br />- Inicialmente, han participado unos 214 opositores.<br />- Sólo 13 hemos superado la primera prueba.<br />- La segunda y definitiva prueba será el 22 de septiembre.<br />----------------------Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-40390358159417007052007-07-24T12:17:00.001+02:002007-07-26T01:11:58.734+02:00Mi Anatomía octaédrica figurada<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKeQ1jkUp5sJnhoOmSogZZjgUKJSnw2F2ros6fyvMXWArPqotcd9KH7waLnlkxDzNU6XTHA7fMhcuyYlBvaoqN9soLkzzjiUMC6ObmEcfAcF4SHxbud0ADyMV89TyxNty6SlArcVqpN84/s1600-h/octaedro_02.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5090718454533649458" style="margin: 0px 0px 10px 10px; float: right;" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKeQ1jkUp5sJnhoOmSogZZjgUKJSnw2F2ros6fyvMXWArPqotcd9KH7waLnlkxDzNU6XTHA7fMhcuyYlBvaoqN9soLkzzjiUMC6ObmEcfAcF4SHxbud0ADyMV89TyxNty6SlArcVqpN84/s320/octaedro_02.jpg" border="0" /></a>Mi querida <a href="http://www.blogger.com/profile/11813889957093825800">Lucía </a>me ha invitado a participar en una cadena que sé que estuvo circulando hace unas semanas en la blogosfera. Ella me ha transmitido instrucciones un poco diferentes a las que traía ese <em>meme</em> en un principio, y yo hoy me invento una variante para hacerla original de nuevo.<br /><br />Espero que este <strong><em>reto de sinceridad creativa</em></strong> sea seguido por alguien:<br /><br /><ul><li>El autor elige <strong>ocho elementos físicos</strong> de entre todo aquello que siempre o casi siempre va sobre su cuerpo o formando parte de él: su anatomía, su indumentaria, etc. No tiene que basarse en los mismos elementos corporales que yo; puede elegir los que desee.<br /></li><li>En cada elemento, el autor debe expresar qué utilidad le da él, o qué representa para él, o qué metáfora de su personalidad puede describir a través de él. De este modo, al final habrá descrito ocho facetas internas de sí mismo apoyándose en ocho elementos visibles externamente.</li><li>Al final, se puede invitar a otros bloggers a que hagan su propia <em>Anatomía octaédrica figurada</em>.</li></ul>Sin más preámbulo, y como primer ejemplo, allá va mi octaedro:<br /><br /><ol><li><strong>La boca</strong>.- Intenta mostrar siempre una sonrisa que facilite el acercamiento de los demás. Deja salir palabras con gran fluidez, a veces cargadas de ironía, pero prácticamente nunca le escucharás decir nada casual: soy de los que intentan decir lo que piensan y <strong><span style="color: rgb(0, 153, 0);">pensar todo</span></strong> antes de decirlo.</li><li><strong>Los pies</strong>.- Son dos y no siempre están de acuerdo entre sí (cada uno quiere ir en un sentido distinto); será por su simetría. A veces me mueven a su antojo y otras veces me ofrecen un sacrificado servicio, permitiéndome desplegar esfuerzos en caminatas de largo recorrido. <strong><span style="color: rgb(0, 153, 0);">En ellos me apoyo</span></strong>; son mi espiritualidad, la familia, los amigos... ingredientes todos que soportan el peso y la energía de mis movimientos.</li><li><strong>El móvil (celular)</strong>.- Prácticamente siempre en mi bolsillo, agazapado, manteniéndome disponible para comunicarme con aquéllos que más me importan en el mundo. También lleva mi agenda, mis contactos y citas, que para mí son imposibles de recordar dada mi enorme <strong><span style="color: rgb(0, 153, 0);">tendencia al despiste</span></strong>.</li><li><strong>Las gafas (lentes)</strong>.- Corrigen los defectos que podrían engañarme <strong><span style="color: rgb(0, 153, 0);">si me fiase sólo de mi</span></strong> visión natural. Son las opiniones de los demás, la lectura, la música, la reflexión,... No me doy cuenta de su valor hasta que un día las dejo olvidadas.</li><li><strong>El olor</strong>.- Muchas veces llego a un lugar y personas que no conozco de nada ya saben algo de mí; es el "aroma a Panflín" <strong><span style="color: rgb(0, 153, 0);">que me precede</span></strong> en algunos círculos. A veces es agradable que otros sepan cosas de ti, pero normalmente me desconcierta mucho, aunque intento que no limite mi capacidad de relación con esos otros.</li><li><strong>Los dedos</strong>.- Los he utilizado a veces para contar, para no equivocarme en los <strong><span style="color: rgb(0, 153, 0);">cálculos</span></strong>. Utilizo mucho la calculadora interna, de forma casi inconsciente, y hago planes (o los fantaseo) casi sin darme cuenta. Otras veces creo que, como decía mi querido abuelo, tengo un sentido especial para adivinar lo que va a ocurrir en un futuro inminente; en eso no creo que me estén ayudando los dedos.</li><li><strong>El corazón</strong>.- No me deja permanecer insensible ante nada; con más facilidad de la que muchos creen mis ojos son capaces de nublarse con lágrimas. Y por muy incómodo que a veces pueda resultar, no estoy dispuesto a renunciar a <strong><span style="color: rgb(0, 153, 0);">sentir con intensidad</span></strong> todo lo que me ocurre a mí y a los demás.</li><li><strong>La espalda</strong>.- Sé que la tengo porque otros la ven o porque me retuerzo ante un espejo, pero es una amplia parte de mí que en realidad <strong><span style="color: rgb(0, 153, 0);">conozco sólo indirectamente</span></strong>. Os puedo decir poco acerca de ella, sólo las personas que se entretienen en rodearme y observarme minuciosamente podrían describiros esa faceta.</li></ol>¡Misión cumplida!<br /><br />Por mi parte, no voy a invitar nominalmente a nadie a que publique su <em>Anatomía octaédrica figurada</em>. Es algo que dejo abierto a quien quiera seguir esta cadena; sí os pido dos cosas:<br /><br /><ul><li>Que quien vaya a seguir la cadena <span style="color: rgb(255, 0, 0);">lo avise aquí</span> en un comentario.</li><li>Que mantengáis <span style="color: rgb(255, 0, 0);">el mismo título</span> del artículo para facilitar el seguimiento.</li></ul><br />Creo que no es mucho pedir.<br /><span style="font-size:78%;">(últimamente estoy con unos artículos más bien egocéntricos)</span><br /><br /><span style="font-size:78%;"></span>Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-87926136176612699292007-07-17T00:07:00.000+02:002007-07-30T09:48:30.458+02:00Prehistoria del Panflín de hoy<span style="font-size:85%;color:#006600;"><em>Muchos me han preguntado quién es Panflín; la última fue mi admirada </em></span><a href="http://www.blogger.com/profile/09772903165182703364" target="_blank"><span style="font-size:85%;color:#006600;"><em>Ferípula</em></span></a><span style="font-size:85%;"><span style="color:#006600;"><em>. Hoy me he decidido a contaros un poco sobre él:</em></span><br /></span><br /><span style="font-size:180%;">É</span><span style="font-size:130%;">rase</span> una vez alguien (llamémosle <em><strong>el niño</strong></em>) que sólo entendía una pequeña parte del mundo en el que vivía. Un mundo en el que la escuela no incluía a niñas; tampoco había hermanas (sólo llegó un hermano, y luego vino otro); el mundo de los grandes, que le aturdían y que casi siempre le hacían sentirse mal: a veces por ser desagradables, a veces por ser superficialmente cercanos o simplemente incomprensibles para su tímida y corta mirada.<br /><br /><p><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5088071188175181506" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgt8TYpsne7Se2ivrp3j9qNy-sFyBdLUml0lZLShyF6Zc2g6Wy-n8vBD8nNPR05gz1oskvv01iSSzYp1JfkVu08sH3CPlfy2P7LLQ8WRZUOIE5CboOi9xpZ1gkqLABD6etc3hInpwmzu_g/s400/principito_01.jpg" border="0" />Poco a poco (o quizá de repente) el niño descubrió que conocía y sabía hacer cosas que algunos grandes no alcanzaban; un poco después vio que incluso provocaba admiración en algunos. También aprendió a reconocer que tenía en su propia casa personas que lo querían; vivió ilusiones, desilusiones, comprensión, incomprensión, premios, castigos... fue conociendo lo agrio y lo dulce, lo amargo y lo salado, y, con naturalidad inconsciente, lo fue clasificando todo.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7oTuxtxCSmNdW8q86wTzpjAuHyjndsRfu2AJzEGX9CmzIaNqLs_RGgiqWZ28DLhuDtZlIH7A7BXK28kxZ7xolB_2_tDazgWJa70CoSQ4FAbD2jKCjhzJ6cLCIo4grt0XwyqB_w7FY5ZA/s1600-h/grito_01.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5088074168882484946" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7oTuxtxCSmNdW8q86wTzpjAuHyjndsRfu2AJzEGX9CmzIaNqLs_RGgiqWZ28DLhuDtZlIH7A7BXK28kxZ7xolB_2_tDazgWJa70CoSQ4FAbD2jKCjhzJ6cLCIo4grt0XwyqB_w7FY5ZA/s200/grito_01.jpg" border="0" /></a>El niño fue creciendo; fue aprendiendo; fue pensando; fue sintiendo. Pero, con preocupante frecuencia, sintía miedo. Incluso miedo a sí mismo.<br /><br />Con los ojos ya acostumbrados a mirar la realidad, fantaseaba con realidades que no existían, mejores que aquéllas que detestaba y que azotaban la piel de sus días y de sus noches. Se esforzaba, se sentía responsable ante las grandes dificultades de su entorno, miraba a sus hermanos, a sus padres, y detectaba en sí mismo sentimientos cambiantes y pensamientos difusamente coherentes... y esto le preocupaba. Su vida se llenaba de puntos suspensivos...<br /><br />Continuó explotando lo único que le reportaba seguridades y reconocimiento: estudiaba, aprendía, mejoraba, resaltaba en la escuela sin presunción y continuaba su vida discreta, a veces rara, entre miedos, paredes, libros, pianitos de plástico, flautas de hueso y melódicas de tamaño mini.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUS7olxfSMSVfRVfI_abwfTrdmgxr42K7BGKQfF2rO47mphaog3AHcFhVS3mqExgZmRdWvt67qFB6EYJGYTXtQ45SmmsrGDlvnFmI_8Qct_B6p5cYRx_4tHIcvwDDMl7SyOLMP2zzPVQE/s1600-h/picasso_meninas_01.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5088075349998491362" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUS7olxfSMSVfRVfI_abwfTrdmgxr42K7BGKQfF2rO47mphaog3AHcFhVS3mqExgZmRdWvt67qFB6EYJGYTXtQ45SmmsrGDlvnFmI_8Qct_B6p5cYRx_4tHIcvwDDMl7SyOLMP2zzPVQE/s200/picasso_meninas_01.jpg" border="0" /></a>Un día, la mamá del niño fue capaz de darle lecciones magistrales sin abrir un libro. Así aprendió que en cualquier momento todo puede <span style="color:#990000;"><strong>cambiar</strong></span>; y que todos los cambios suponen <span style="color:#990000;"><strong>esfuerzos</strong></span>, <strong><span style="color:#990000;">decisiones</span></strong> y <strong><span style="color:#990000;">sacrificios</span></strong>. ¡Lo vio con sus propios ojos y lo vivió en sus propias carnes! La vida le había transmitido música dramática sin soplar una boquilla; sus hermanos le exigían responsabilidad sin abrir la boca; su corazón empezó realmente a funcionar (sin haber dejado de latir en ningún momento).<br /><br />Él comprendió que <strong>debía crecer</strong> y empezó a buscar caminos. Nadie le forzó a ello (o fueron todos a la vez).<br /><br />El niño llegó a la edad de las espinillas, del bozo, de los pantalones que apenas llegan al tobillo. La edad del instituto. Cambios que acompañaron el conocimiento de muchos nuevos mundos: el mundo de las chicas, de los amigos hasta la muerte, el mundo del deporte, de la Filosofía y de las Matemáticas, de la guitarra y la música encarnada. Aprendió a comparar familias, a verficar afectos, a sentirlos,... continuaba clasificando.<br /><br />También se confundió a veces. Pero nunca sintió que el miedo lo paralizase.<br /><br />Sus compañeros admiraban sus dotes para la Física, Matemáticas, o Química, aunque él nunca reconoció tener ningún <em>don</em>. Sólo deseaba aprender, ayudar a sus amigos, progresar juntos, y dar aire de vez en cuando a las alas de su imaginación; plasmar los mundos que llevaba adormecidos dentro de sí desde hacía más de diez años.<br /><br />En ese momento, por casualidad, nació <strong>Panflín</strong>, hijo de dos madres: la inseguridad y la creatividad.<br /><br />Panflín es el Mr. Hyde de ese <em>no-niño</em>. Apareció de repente en la revista de su instituto. Una revista que nació gracias a su amigo Javi y que enseguida le cautivó como proyecto conjunto. Entre los dos la llenaron de canciones, letras inventadas, historias, chistes, pasatiempos, ingenios, dibujos...<br /><br />Como parte de ese alarde creativo <strong>decidió inventarse</strong> a sí mismo, <span style="color:#990000;"><strong>pero con algo de lo que los demás veían en él</strong></span>. Y así pretendió <em>mostrarse escondido</em> firmando bajo el seudónimo: <em><strong>Panflín el físico</strong></em>.<br /><br />En definitiva, Panflín continuó aprendiendo muchas cosas de los libros, pero sobre todo fue instruido por sus amigos (¿el niño los tuvo?), por su madre, por su observación del mundo, y por tantas personas que habían dejado pellizquitos de vida en la suya propia.<br /><br />Poco a poco, el no-niño quiso ser más Panflín. Y fue aprendiendo a disfrutar de su incipiente adultez, a recibir nuevas lecciones, a experimentar nuevos crecimientos, a relacionarse con el otro sexo, a valorarse a sí mismo, a entablar con Dios a través de los demás y a afrontar nuevos retos...<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5088076488164824834" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6Cv6gMvrL7v1YLK0hAQ7JyVDBiXowFbN5bUWvBVXfo2tWt38_WxdIW69LnFDwL8IZvdJ_ugWrRxb0F8q8lWjiVHOjfcIgJS76MHMjFoFFDWHC-0SXEkqotZICjojon9MGXJ4rsFgbvKQ/s400/salto_mortal_01.jpg" border="0" />Durante años, Panflín continuó viviendo dentro de aquel nuevo hombre, moviendo disimuladamente algunos de sus hilos, y arrastrándolo a locuras que le hicieron experimentar la felicidad y que de vez en cuando erizaron todo el vello de su cuerpo. </p><p>Pero eso ya merecería contar otra historia.<br />Por ahora, es suficiente. ¿No te parece?<br />-</p>Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-91158562178111875882007-07-03T17:45:00.000+02:002007-07-03T20:02:57.427+02:00Vida mía, querida (I)<span style="font-style: italic;"><br />Mi querida </span><span style="font-weight: bold; font-style: italic;">Vida</span><span style="font-style: italic;">:</span><br /><br />Se me hace extraño haber compartido tanto tiempo contigo sin haberte dedicado expresamente unas líneas, unos versos, unas palabras sueltas... Has ocupado muchas de mis reflexiones <span style="font-size:85%;">(incluso eres el eje sobre el que gira mi primera aventura en la blogosfera)</span> pero, que yo recuerde, es la primera vez que te escribo. ¡Espero que no sea la última!<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisqGzM8wqjnT1SMQzgcWwGAGVOMQGjg8WwuRmKXRJPSbFmKF4QoEzGiBwClTB-U0qIg7iNB2EqCkGgWFwJXEyMrF2hFKHsdEVRGJrIuqOXTCgn9MuKquP7sZHxo4Q-wrnBByIr9QIQxNI/s1600-h/reflejo_pensando.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEisqGzM8wqjnT1SMQzgcWwGAGVOMQGjg8WwuRmKXRJPSbFmKF4QoEzGiBwClTB-U0qIg7iNB2EqCkGgWFwJXEyMrF2hFKHsdEVRGJrIuqOXTCgn9MuKquP7sZHxo4Q-wrnBByIr9QIQxNI/s400/reflejo_pensando.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5083029980285346978" border="0" /></a><br />Lo primero que debo aclarar es que no sé distinguir dónde termino yo y dónde empiezas tú. Por eso a veces, sin querer, te digo cosas que en realidad debería dirigir a mí; otras veces me creo que yo tengo el mérito o la culpa de las cosas que tú me deparas. Espero que estos líos no nos confundan nunca ni rompan nuestra <span style="font-weight: bold;">armonía</span> y <span style="font-weight: bold;">complicidad</span>. Sé que <span style="font-weight: bold;">depende de mí</span>.<br /><br />También sé que para algunos no tiene sentido que te preste atención; aquéllos para los que sólo existe el aquí, el ahora, el entorno. Pero aunque el <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Existencialismo">existencialismo</a> describa fríamente una forma de vivir (más bien autolimitada, ¿no?), yo sigo pensando que la <span style="font-style: italic;">Vida es Algo</span>. Que tú eres algo. <span style="font-weight: bold;">No reniego de ti</span>.<br /><br />Por cierto: puestos a clasificar, ya sabes que me veo seguidor del <span style="font-style: italic;">Objetivismo Emocional</span> (si existiese tal variante del <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Objetivismo">objetivismo</a>, cosa que desconozco). Ojalá lleguemos tú y yo a demostrar que se puede transitar por este mundo basándonos en la razón pero sin ignorar los sentimientos y emociones propios, ni los del prójimo. Tan humano es saber razonar como saber sentir; más que humano, yo diría que es <span style="font-style: italic;">divino</span>.<br /><br />Me estoy poniendo un poco pesado. Mejor olvidemos las clasificiaciones y centrémonos en lo que me ha movido a escribirte hoy: después de tanto tiempo... mmm... he sentido que... yo diría...<br />La razón... como buen objetivista emocional... mmm...<br /><br />¡ O y e ! ¡No sé!<br />Creo que no he razonado mucho antes de escribirte; resulta que es un <span style="font-weight: bold;">impulso</span>. ¡A ver si vamos a tener que fundar el <span style="font-style: italic;">objetivismo impulsivo</span>!<br />Ahora que lo pienso un poco, ¿sabes?, creo que te escribo para enviarte un sentimiento, una vivencia, una certeza... algo que se ve en la superficie pero que está recalando muy hondo.<br /><br />Hoy, vida mía, quiero enviarte un sentimiento de <span style="font-weight: bold;">amor en gratitud</span>.<br />Quizá debería bastar con decir Amor, ya que el amor siempre es agradecido porque siempre te hace sentir agraciado. Y es que, Vida mía, me he dado cuenta de que <span style="font-weight: bold;">te quiero</span>; te quiero y nunca te lo había dicho.<br /><br />Ahora que lo he soltado, me empiezo a sentir mucho mejor, es como si hubiera descorchado la alegría que aquí dentro amenazaba con agriarse.<br /><br />Han sido pocas palabras para tanto prólogo, pero así son los impulsos: repentinos, intensos, breves, como actos reflejos, pero a la vez delatores y expresivos.<br /><br />Si le enseñas esta carta a alguien (tienes permiso), aclárale para que no se confunda:<br />no le estoy hablando a la Naturaleza,<br />ni a mis padres,<br />ni a mi pareja,...<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfU7Nzp1K_VnJAr1hrusc13EUi1U7edmOOl3PAW3xj68wju5ZUqrFtsE-xzgFPJqFV3Xk296mo_mwUwy1x0BOLndTa_fpTwNHF6ZIy0SxC__7BBvsrYhScP3NcQ4lT8FZsXD6CaaxV7mg/s1600-h/flores_duo.jpg"><img style="margin: 0pt 0pt 10px 10px; float: right; cursor: pointer;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfU7Nzp1K_VnJAr1hrusc13EUi1U7edmOOl3PAW3xj68wju5ZUqrFtsE-xzgFPJqFV3Xk296mo_mwUwy1x0BOLndTa_fpTwNHF6ZIy0SxC__7BBvsrYhScP3NcQ4lT8FZsXD6CaaxV7mg/s200/flores_duo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5083032514316051650" border="0" /></a>Te hablo a ti, <span style="font-weight: bold;">Vida</span> mía,<br />Vida que existes después de mi muerte,<br />Vida que esperabas mi alumbramiento.<br />Mi Vida, tan llena,<br />mi Vida, vacía,<br />mis risas, mis penas,<br />mis noches, mis días,<br />mis "antes", mis "luego",<br />mis vueltas, mis idas,<br />mis miles, mis cientos,<br />mis muchos, mis varios,<br />mis pocos, mis CEROS...<br /><br />Estabas en todo, y en todo sigues estando. Y yo contigo, sin saber dónde poner la frontera entre Tú y Yo...<br /><br />Pero ¿acaso es necesario?Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com36tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-58867670873883783562007-06-17T17:35:00.000+02:002007-06-19T08:25:40.953+02:00Tomando aireSi te apetece, detente un momento y observa la colosal ballena que va a asomar a la superficie. <div></div><br /><div>Emerge después de visitar las profundidades, frías y plagadas de misterios que a muchos les gustaría conocer pero pocos se arriesgan a buscar.</div><div></div><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1prBbmdAn8kQzq617t_bWZuxoPBo6KP5Etq2dod-M5h2d166vLtb5OvFKBcxerPo0HgcgXYngYVGXwa2HpVSGVwp0J4OqL9lLPLYzvSS9SDU6FHReGhGpdbilTs8hGyv1xWJc2tbrqXk/s1600-h/ballena02.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5077527342731918466" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: pointer; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj1prBbmdAn8kQzq617t_bWZuxoPBo6KP5Etq2dod-M5h2d166vLtb5OvFKBcxerPo0HgcgXYngYVGXwa2HpVSGVwp0J4OqL9lLPLYzvSS9SDU6FHReGhGpdbilTs8hGyv1xWJc2tbrqXk/s320/ballena02.jpg" border="0" /></a><br />Con expresión imperturbable, inquietante para algunos, la mueve un corazón de ritmo lento, (apenas quince bombeos por minuto) que hace creer a observadores ignorantes que está enfermo, a punto de flaquear y detenerse.<br />Pero no es una lentitud enfermiza, sino la comprensible consecuencia de la enormidad y potencia de sus cavidades, capaces de repartir a ese ritmo la sangre necesaria para renovar vida en cada célula de su monumental cuerpo.<br /><br /><div></div>Este cetáceo, amigo de la profundidad y esclavo del aire, emerge casi sin ruido, expele el viciado gas de sus pulmones y aspira con avidez todo el aire que puede a través de su orificio craneal. No es casualidad que tenga ahí precisamente su "nariz"; los expertos dicen que es una adaptación a la vida marina, pero yo creo que esta forma de respirar le sirve para oxigenar cuanto antes las ideas de su cabeza.<br /><br />A pesar de ese corazón, de ese enérgico vaivén, se la ve fatigada.<br /><br />Hoy sopla y resopla este animal marino, monstruo ficticio de novelas reales y cómodo hogar de docenas de especies que colonizan su piel y zigzaguean a su alrededor encontrando nutritivos beneficios.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdizaHUgGZDCt2A2uS4F-4sn6prTZQvrzM6wUZ5fJNZzy4Irw0Qx6rbKfWklsPLo4oJOunKi9SkqVkimilSIRHFPio8g6D2giC1XJkhH8YCrl7rpBdOS9RNGxErXWtw46leKWgO132MnM/s1600-h/ballena05b.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5077528059991456914" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: pointer; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhdizaHUgGZDCt2A2uS4F-4sn6prTZQvrzM6wUZ5fJNZzy4Irw0Qx6rbKfWklsPLo4oJOunKi9SkqVkimilSIRHFPio8g6D2giC1XJkhH8YCrl7rpBdOS9RNGxErXWtw46leKWgO132MnM/s320/ballena05b.jpg" border="0" /></a><br /><div></div><div></div>Pero mientras contemplas esta visión, date cuenta de que ya todo está pasando.<br />Su curvilínea trayectoria vertical ha cambiado de dirección,<br />y sus ojos ya apuntan de nuevo hacia el fondo.<br /><br />La gigantona ha tomado aire,<br />se ha dejado tocar por el sol,<br />te ha visitado a su manera<br />(emotiva para unos, gélida para otros).<br /><br />Y ahora,<br />de nuevo casi inexpresiva,<br />parece ignorarte<br />y disponerse para la profundidad.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5pdax891C2pT-LsGWpogtT33CCA-QKA813fw9tdCIABmUTA0oP3kT_06Mo-h6-F0NwcPEY3FOfYTj8IHLAY4m2XwNraisiufp7FXgccpQUgo-qoOrONdmExOZVFFyVokq_pe8u82f0GE/s1600-h/ballena_cola1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5077528506668055730" style="FLOAT: right; MARGIN: 0pt 0pt 10px 10px; CURSOR: pointer" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5pdax891C2pT-LsGWpogtT33CCA-QKA813fw9tdCIABmUTA0oP3kT_06Mo-h6-F0NwcPEY3FOfYTj8IHLAY4m2XwNraisiufp7FXgccpQUgo-qoOrONdmExOZVFFyVokq_pe8u82f0GE/s200/ballena_cola1.jpg" border="0" /></a>En el último momento<br />(quizá jugando),<br />levanta el amplio abanico de su cola;<br />mientras desaparece<br />parece decirte adiós.<br /><br /><div></div><div></div>Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-90727581252263621372007-04-13T08:40:00.000+02:002007-04-13T09:46:21.513+02:00Periodo de carencia<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgZNQbFZpmNLtxhxptLRpcGYCuXAbDL1lT7MV8Fs8fiBw7m2NX2bsxEsEsDu2AvczLxDvV8WHcP4bGk7hB0muVpZ-ueWnGU0JNdZ9C52Hy-EB_944xzL0Lo2hsI3ec6U39SR6zb8n60LM/s1600-h/perro_solito.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5052814341141911410" style="CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgZNQbFZpmNLtxhxptLRpcGYCuXAbDL1lT7MV8Fs8fiBw7m2NX2bsxEsEsDu2AvczLxDvV8WHcP4bGk7hB0muVpZ-ueWnGU0JNdZ9C52Hy-EB_944xzL0Lo2hsI3ec6U39SR6zb8n60LM/s400/perro_solito.jpg" border="0" /></a><br /></div>Tras escribir el título de este post quise asegurarme de que la definición de CARENCIA se interpretase correctamente, así que la busqué <a href="http://buscon.rae.es/draeI/SrvltConsulta?TIPO_BUS=3&LEMA=carencia">en el diccionario</a>. Y es PERFECTA:<br /><br /><strong>carencia</strong>. <em>(Del latín carentĭa)</em><br /><span style="color:#006600;">1. f. Falta o privación de algo.<br />2. f. En un seguro, período en el que el cliente nuevo no puede disfrutar de determinados servicios ofrecidos.<br />3. f. Med. Falta de determinadas sustancias en la ración alimenticia, especialmente vitaminas. Enfermedades por carencia.</span><br /><br />Y es que ahora inicio yo un periodo así, que espero que sea medianamente largo, con respecto a este blog y otras cosillas. El motivo es que estoy inmerso en un proceso de oposición para optar por un tipo de puesto de trabajo que me interesa mucho; determinados motivos con los que no os aburriré hacen que este año tenga que ser el que lo intente de veras (hice un ensayo en 2006), y puesto que en 2007 sólo se ofrecen 7 plazas a nivel nacional, la competencia será dura y sólo tiene sentido participar si le dedico muchas energías.<br /><br />Necesito concentrarme, recopilar información, estudiar, resolver supuestos prácticos... Pero tengo otras necesidades que no dejan de estar ahí:<br /><br />- Mi alimentación<br />- Mi famila y sus vivencias<br />- Mi trabajo, por el que me pagan<br />- Mis actividades desinteresadas<br />- Mi descanso físico y mental<br />- Mis aficiones personales<br />- Mi necesidad de comprender la vida<br />- Tú<br /><br />Quienes me van conociendo dicen que soy analítico, metódico, detallista, de mente estructurada y expresiones medidas y ordenadas. Creo que más o menos aciertan. Así que era de esperar lo siguiente:<br /><br />-1- Me alimentaré menos, o menos veces, o de forma simultánea mientras hago otras cosas. Pero no puedo dejar de alimentarme, es más, necesito estar aún más fuerte.<br /><br />-2- Mi familia puede liberarme de algunos quehaceres, privándose de mí y privándome yo de ellos, pero emprendí la vida con ellos y sin ellos no la puedo continuar. No hay carencia que valga.<br /><br />-3- INTENTO reducir mi actividad laboral, pero ahí no tengo elección: el trabajo viene como viene y no puedo prescindir del salario. De todas formas, quizá incluso ahí tenga un periodo de carencia cuando estratégicamente me parezca eficiente. Hoy día, el trabajo me agota.<br /><br />-4- NO QUIERO abandonar actividades que realizo para los demás, y no las abandonaré. Pero reduzco el tiempo que les dedico, lo concentro e intento mejorar el rendimiento de lo que hago.<br /><br />-5- Reduzco un poco mis horas de sueño (menos de 5 al día se me antoja ya peligroso), altero mis ritmos, concentro la actividad física... Por otra parte, también necesito desplegar actividad física (deporte suave, algo al aire libre) para sentirme despejado. En todo esto aún estoy buscando un ritmo, un equilibrio.<br /><br />-6- Puedo desprenderme de mis aficiones, y de hecho casi lo he hecho del todo: la tele sólo la veo mientras como, y si abundo en el punto -1- secundariamente me alejaré más de ella. La música, la lectura, la curiosidad,... intentaré EMPLEARLOS durnate mis esfuerzos, en lugar de DISFRUTARLOS por sí mismos. Creo que algo de disfrute me quedará.<br /><br />-7- Y está el blog, y estás TÚ (¿cómo has sido capaz de leer hasta aquí?)<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5052810668944873282" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh04c1JOT8nHLZ41Fy9CslS0pp2Kfa84Huq8-7mKjV_NBeoU-oJwBPDXN3-ybHHabTrqR6EycyuHZ4-Lr4O8M45Kk4EjfhucXUSs-tg2rZZDSakS9Ov0yxbHU5RGbP3S50oJWQkavT9b44/s200/pasillo_vacio.jpg" border="0" />Quiero que se entienda que este periodo de carencia me duele un poquito, y que <em>Comprender la Vida</em> va a resentirse un poco. Tampoco podré visitar ni dejar muchos comentarios en páginas amigas, espero que nadie piense que abandono, porque no es lo que deseo.<br /><br />¿Qué dices? ¿que hasta cuándo?<br /><br />Pues mira: como mínimo, hasta mediados de junio (que seguramente será la fecha del primer examen); si tengo la capacidad de superarlo, entonces viene lo gordo, y me tendré que preparar en supuestos prácticos durante el verano, ya que espero que la segunda prueba sea a finales de septiembre (es mi estimación).<br /><br />Sólo espero que cuando este episodio quede en el pasado podamos volver a vernos, a leernos, a escribirnos, y a caminar juntos.<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5052813026881918802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPJbQ35WMeSRjsYrphcBh6el1N9wcIbjQeMEhRd0iWRiAUyY6rTMzuE2aCdYnycEQe3qdNFLBLkpG6JvZyx4VIHVaZ-Hqy_KKQcSIyONw-Lu29llqlR_r6kK22zqiOw_X-P2eKoDfwARg/s320/pisadas.jpg" border="0" /><br /><br />Te necesito.<br />_._._._._._._._._._._._._._._._._._.Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com24tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-30487961944617312602007-04-07T00:19:00.000+02:002007-04-07T01:00:11.627+02:00La velocidad de la luz (meme)Hace unos días mi blog-amiga marvision <a href="http://marvision.blogspot.com/2007/04/mem-la-meditacin.html">me invitó</a> a participar de un <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Meme">meme</a>, cuya cadena amistosa prolongo hoy aquí. El meme consiste en transcribir la página 123 del libro que estés leyendo actualmente; después de transcribirla, invitaré más abajo a varios blog-amigos para que continúen el mismo meme si lo desean en sus propios blogs.<br /><br />MI PARTICULARIDAD es que estoy empezando a estudiar (creo) una oposición, así que acabo de abandonar el libro que había iniciado (<span style="font-style: italic;">Un milagro en equilibrio</span>, de Lucía Etxebarría), cuya página 123 por otra parte no me pareció significativa. Como no veo estético transcribir textos técnicas (de mi oposición), os paso aquí la página 123 del libro que terminé recientemente: <span style="font-style: italic; color: rgb(204, 0, 0); font-weight: bold;">La velocidad de la luz</span>, de <span style="color: rgb(204, 0, 0); font-weight: bold;">Javier Cercas</span>. Es un libro que he leido con gusto; una novela con muchos tramos narrados en primera persona, que relata sobre todo una historia sobre una especie de amistad que parece tener varios desenlaces a lo largo de su recorrido; en el fondo, yo he encontrado una reflexión sobre el valor de la vida, de las decisiones que tomamos, y de sus consecuencias.<br /><br /><span style="color: rgb(0, 153, 0); font-weight: bold;font-size:130%;" >La velocidad de la luz</span> <span style="color: rgb(255, 102, 102);font-size:85%;" >(pg 123 más o menos)</span><span style="font-size:150;"><span style="color: rgb(153, 153, 153);font-size:75;" ></span></span><br /><br /><span style="color: rgb(0, 102, 0);">[...] Al divorciarse de Julia volvió a casa de sus padres, y en los años que siguieron cruzó varias veces el país de punta a punta: de repente un día hacía las maletas, cargaba el coche y se marchaba sin previo aviso y sin un destino concreto, y al cabo de uno o dos o tres o cuatro meses volvía a la casa familiar sin dar la menor explicación, como si hubiera salido de paseo por el barrio. Sobrevivió a dos intentos de suicidio, a raíz del segundo de los cuales acabó aceptando que lo ingresaran en los servicios médicos de la Asociación de Veteranos de Chicago. No tardó mucho tiempo en ponerse a buscar un trabajo, pero sí en encontrarlo, porque, aunque en su condición de ex combatiente gozaba de ciertas prerrogativas, durante mucho tiempo consideró humillante acogerse a ellas, y cada vez que acudía a una entrevista laboral regresaba a casa presa de una furia incontrolable, convencido de que sus empleadores pasaban a mirarlo como a un monstruo de dos cabezas en cuanto descubrían que era un veterano de guerra. El primero de los empleos que consiguió fue un trabajo cómodo y no mal remunerado en la administración de una fábrica de conservas, pero apenas le duró unos meses, más o menos como los que le siguieron. Más tarde intentó dar clases de lengua en colegios de Rantoul o de los alrededores de Rantoul, e intentó también reanudar sus estudios matriculándose en un máster de filosofía en la Northwestern University. Todo fue inútil. Cuando Rodney regresó de Vietnam convertido en una sombra derribada del muchacho brillante, trabajador y juicioso que había sido, su padre confió en que el tiempo acabaría devolviéndole su naturaleza perdida, pero desde su retorno habían transcurrido ocho años y Rodney seguía sumergido en una bruma impenetrable, convertido en un fantasma ambulante o un zombi: en Rantoul se pasaba los días enteros tumbado en la cama, leyendo novelas y fumando marihuana y viendo viejas películas en la televisión, [...]</span><br /><br /><br />Me gustaría invitar a todo el mundo a seguir este meme, pero me limitaré a pasar el testigo a mis queridos <a href="http://www2.blogger.com/profile/10510663663128155353">Fran</a>, <a href="http://www2.blogger.com/profile/12219028032767053813">Analista</a>, <a href="http://www2.blogger.com/profile/18140007902453141483">Jose Antonio</a>, y <a href="http://www2.blogger.com/profile/15426183462413217871">PALIta</a>.Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-75124675320972972742007-04-03T19:18:00.000+02:002007-04-03T21:44:47.312+02:00Velocidad vital<div>Aunque tengo un puesto de trabajo habitual, desde ahí presto servicios a otras 36 oficinas de mi provincia; y de vez en cuando tengo que relizar desplazamientos a lo largo y ancho de su geografía para realizar ciertas labores. Habitualmente viajo sólo, en mi coche, e intento resolver la jornada de forma que pueda regresar a casa a una hora razonable.<br />Ayer me tocó ir lejos (casi 300 kilómetros, entre ida y vuelta), y durante el trayecto me ocurrió algo; un episodio parecido a otros que algunos habréis vivido o viviréis algún día; sé que no es nada original, pero quiero dejar escritas las sensaciones que me produjo y presentar dos epílogos inmediatos por si provocan vuestros comentarios:<br /><br /><em>Se supone que hoy no me debería encontrar con problemas; a ver si termino pronto y regreso a una hora buena para almorzar con los niños y resolver otros asuntos.</em><br /><em>Por fin, la autovía,... voy a poner la radio y a pisar un poco... bueno, sin subir de 120 Km/hora, que es el máximo permitido. La lluvia es traicionera; no me debo confiar.</em><br /><br />Repentinamente, algo aparece en la autovía, delante de mi coche, a escasos metros, cruzando sobre el asfalto de derecha a izquierda... ¡es un ave que camina! ¡parece una perdiz!<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFezCWYgOkMSqlnrOkP1FTBqAEkpHe_l7mnWMogjqGhjmiQ_o8hacJ-w0y1T0jSSUR_BK_gZgy8YhzVH1mWw3en0mCDul7Wj3mPErKsofQf7tzDeQ7JRQP7LheQByxcZUjm4aWIZJ4aXg/s1600-h/perdiz_copetona.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5049284595525152834" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgFezCWYgOkMSqlnrOkP1FTBqAEkpHe_l7mnWMogjqGhjmiQ_o8hacJ-w0y1T0jSSUR_BK_gZgy8YhzVH1mWw3en0mCDul7Wj3mPErKsofQf7tzDeQ7JRQP7LheQByxcZUjm4aWIZJ4aXg/s200/perdiz_copetona.jpg" border="0" /></a>Dios me ha dado la capacidad de reaccionar y recapacitar a la vez, así que no frené bruscamente, porque yo mismo habría perdido el control; me di cuenta de que el pájaro podía terminar de pasar, y simplemente levanté el pie del acelerador,... Pero...<br /><br /><em>¡Otra perdiz viene detrás de la primera! ¿Por qué van caminando de esa forma estúpida? ¿no son aves? ¿por qué no vuelan? ¡la voy a pisotear!</em><br /><br />Por fin, surgieron las alas del segundo peatón, que levantó el vuelo presa del pánico. Pero fue demasiado tarde; mis 120 km/h (quizá un poco más) se abalanzaron contra el pobre pájaro, que inútilmente pretendió elevarse; por instinto, protegí mi cabeza escondiéndola tras el volante cuando vi venir esa masa rechoncha, directa hacia el parabrisas.<br /><br />En aquella pose defensiva, oí un seco ¡FLOMB!, que fue breve pero se repartió por todas partes: cimbreó todo el cristal, y transmitió su sacudida hacia el techo, de modo que el aire del vehículo repitió en torno a mis oídos: ¡FLOMMMB!<br />Sé que no hay una explicación física, pero en ese mismo instante sentí también como si el golpe apretujase mi corazón por un instante; quizá se quedó sin sangre durante medio segundo.<br /><br />Al momento, levanté la cabeza para evaluar los daños y tomar decisiones de emergencia; enumero por orden los pensamientos que recuerdo:<br /><br /><em>- ¡Vaya susto! ¡Creí que me daba en la cara!</em><br /><em>- Parece que el parabrisas no se ha resentido, menos mal. Puedo seguir sin parar.</em><br /><em>- Pobre pájaro, habrá quedado destrozado. Vaya manchón ha dejado sobre el cristal.</em><br /><em>- El animal no tenía ni idea de dónde se metía; por lo menos no ha sufrido.</em><br /><em>- Yo tampoco he podido evitarlo. Ya me habría gustado. A esta velocidad, es imposible reaccionar a tiempo sin arriesgar la propia vida.</em><br /><br />De forma compulsiva, fui pulsando la palanquita del limpiaparabrisas, comprobando que progresivamente se retiraban los restos pegajosos y que apenas quedaban un par de rasguños como recuerdo del incidente.<br /><br /><br />------------- Epílogo 1 -------------<br /><br />Poco después me sentí fatal, y me hice preguntas:<br /><br />¿no vivimos también con demasiada velocidad? ¿qué prisa tenemos?<br />Lo primero que pensé fue en mi propia integridad, y luego en la vida del pájaro; la impresión que uno tiene es que el pájaro te va a golpear, pero eres tú realmente quien te abalanzas sobre él.<br /><br />Esas aceleraciones, ¿a qué nos llevan? ¿justificamos así los asesinatos involuntarios que cometemos? (<em>yo tampoco he podido evitarlo</em>).<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5049289959939305554" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwgMZ6C6dPhifnuaFxzVvjG_Hp9kDewgI1WItqbwV1Mxxh-laHOBDoNrJ3-IgAjrSh-leLyL_4iK3sfOasFDJNniEHhhAjN_JZdI2Sp5yGUt1AoIvlN9qxKxKRCFjKgq0AxHRVTgxVIJA/s200/velocidad_2.jpg" border="0" /><br />------------- Epílogo 2 -------------<br /><br />Hoy también he tenido trabajo lejos de casa; la jornada se me ha complicado y al final he regresado a toda velocidad.<br /><br /><br />Por el camino iba escuchando la radio y de vez en cuando miraba el paisaje; ni he visto ninguna perdiz volando ni caminando por allí. Ahora que lo pienso, ni siquiera sé qué fue de la primera perdiz que se cruzó en mi camino; creo que se salvó "por las plumas".<br /><br /><br />------------- Epílogo 3 -------------<br /><br />(depende de tus comentarios)</div>Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-49595779980823166682007-03-21T13:59:00.000+01:002007-03-22T08:52:42.276+01:0012 segundos de oscuridad<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYBfV4Du0h3gnf-6SP8fhRmIWG4wj3bNw3NL3e7QEQp2YxpXd4PWHxsizCg2wkevA24UNieoY7VBELA3yL0zXjeVtKX5qyg1i1g6_zcQTL-HmbBR5M3NvSuuSq73DFM6yS0m2imRHSPqg/s1600-h/jorgedrexler1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5044366983917525442" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYBfV4Du0h3gnf-6SP8fhRmIWG4wj3bNw3NL3e7QEQp2YxpXd4PWHxsizCg2wkevA24UNieoY7VBELA3yL0zXjeVtKX5qyg1i1g6_zcQTL-HmbBR5M3NvSuuSq73DFM6yS0m2imRHSPqg/s200/jorgedrexler1.jpg" border="0" /></a>Admiro el trabajo de Jorge Drexler, un artista uruguayo que consigue atraer la atención por su originalidad tanto en las letras como en la combinación sabia de técnicas e instrumentos tradicionales y modernos.<br /><br />En sus canciones transparenta el gran mundo interior que alberga.<br /><br />Hoy me he detenido en la primera canción de su último disco (que me regalaron hace poco). Me ha parecido buenísima para dejarla en el blog, así que aquí abajo la tenéis.<br /><br />¿No da mucho que pensar?<br />¿No te hace evocar situaciones vividas?<br />¿No te da pistas sobre cómo vivir en este mundo de prisas?<br /><br />Allá va:<br /><br /><strong>12 segundos de oscuridad</strong><br /><br />Gira el haz de luz<br />para que se vea desde alta mar.<br />Yo buscaba el rumbo de regreso<br />sin quererlo encontrar.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjspmYaWr6qajsk45vx7Nnnhg155UUXbhDJVWEdGUSgMiGeotu8g5d8Eh4yJRxar9gBNaJW6WoT_iro0_aOXAHD9AlinjUCq3tRdsra2ExVlJjHkjPBTmwruMcDrhhHbzXwEuldhP7RH68/s1600-h/faro_oscuro2.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5044367108471577042" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjspmYaWr6qajsk45vx7Nnnhg155UUXbhDJVWEdGUSgMiGeotu8g5d8Eh4yJRxar9gBNaJW6WoT_iro0_aOXAHD9AlinjUCq3tRdsra2ExVlJjHkjPBTmwruMcDrhhHbzXwEuldhP7RH68/s200/faro_oscuro2.jpg" border="0" /></a>Pie detrás de pie<br />iba tras el pulso de claridad<br />la noche cerrada, apenas se abría,<br />se volvía a cerrar.<br /><br />Un faro quieto nada sería<br />guía, mientras no deje de girar<br />no es la luz lo que importa en verdad<br />son los 12 segundos de oscuridad.<br /><br />Para que se vea desde alta mar...<br />De poco le sirve al navegante<br />que no sepa esperar.<br /><br />Pie detrás de pie<br />no hay otra manera de caminar<br />la noche del Cabo<br />revelada en un inmenso radar.<br /><br />Un faro para, sólo de día,<br />guía, mientras no deje de girar<br />no es la luz lo que importa en verdad<br />son los 12 segundos de oscuridad.<br /><br />(Letra: Jorge Drexler / Música: Vitor Ramil)<br />Sepúlveda, 27/03/06<br /><br />Os animo a dejar aquí abajo vuestros comentarios y a entrar en <a href="http://www.jorgedrexler.com">la página de Drexler</a>, donde podéis conocer datos biográficos, escuchar sus canciones, o ver pequeños videos.Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-87068935758603021462007-03-11T23:37:00.000+01:002007-03-12T00:12:10.711+01:00Nana del mundo<span style="color:#666666;">Hace tiempo escribí esta canción, pero no me pertenece, porque fue un regalo que hice a mi amiga May, que casualmente luego tuvo una relación muy especial con mi familia.<br />Sé que ella no se va a enfadar si se entera de que he expuesto su canción en público; la nana es una forma de representar hasta qué punto realmente nos implicamos en los problemas del prójimo: esas personas que están tan cerca que no las vemos, tan necesitadas que preferimos no verlas:</span><br /><br /><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9Ai0EiESLMC_CmL56ur8dnQd5eMNNVH1tKZylI674iVgl2dNPIej_Mezh8xzxLqWWl6qfCPJZIqg-1NahFCiVKesABIXMsGmQDDvkcdiu3ouvykM0G1BMClk4MBFQrafDXxFlGhnEfX8/s1600-h/nana_basuras.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5040807993993353122" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9Ai0EiESLMC_CmL56ur8dnQd5eMNNVH1tKZylI674iVgl2dNPIej_Mezh8xzxLqWWl6qfCPJZIqg-1NahFCiVKesABIXMsGmQDDvkcdiu3ouvykM0G1BMClk4MBFQrafDXxFlGhnEfX8/s200/nana_basuras.jpg" border="0" /></a>Bajo la noche de la ciudad,<br />no tiene casa propia, ni un orinal;<br />sobre la caja de un edredón,<br />abrazado a un osito lleno de alcohol...<br />Allí duerme mi niño, el que todos sabéis,<br />el que escupe en la calle, y vomita también;<br />el que goza el festín de un mendrugo de pan,<br />el que vive su sueño de vida<br />en la barra de un bar...</p><br /><p>Duerme, mi niño. Duerme, mi bien,<br />nadie turbe tu sueño, ni tu niñez.<br />Duerme aunque el mundo venga a decir<br />que ni tienes un rumbo ni un porvenir.</p><br /><p align="right">En las esquinas, o en un portal<br />venden trozos de cuerpo por un jornal.<br />Ropa encarnada, vida y color,<br />humo viento y pitillo son su pregón...<br />Allí vive las noches de burdo placer<br />la que llora en la cama y no sabe por quién,<br />la que llena el vacío de "un hombre de bien",<br />la que nadie perdona, por dar<br />el amor al revés...</p><br /><p align="right">Duerme, mi cielo, que ya es la aurora,<br />nadie viene a buscarte, pero es la hora.<br />Duerme aunque el mundo venga a decir<br />que ni tienes un rumbo ni un porvenir.</p><br /><p>Rota techumbre, lluvias de hogar,<br />cocinitas de suelo, tripas sin paz.<br />Puertas de tela, suelas de piel,<br />tabiquitos de alambre y de papel...<br />Allí viven familias que son un tropel,<br />las que a nadie molestan si lejos se ven,<br />las que habitan parcelas sin edificar,<br />las que tapian aceras en busca<br />de "una voluntad"...</p><br /><p>Duerme, amor mío hecho personas,<br />nadie llena el vacío, nadie lo ahoga.<br />Duerme aunque el mundo venga a decir<br />que ni tienes un rumbo ni un porvenir.</p><br /><p align="center">Que quizás algún día, si intentas crecer,<br />se te claven espinas en brazos y en pies.<br />Es el mundo, que vende pensión de placer<br />a quien no necesita más que un pan y un pez.<br />Y duerme tú, mundo mío, aunque griten por mí<br />los que escupen, o lloran, o piden sin fin,<br />los que viven privados de tu felicidad,<br />los que comen la vida tragándola sin masticar...</p><br /><p align="center">Duerme en la noche, duerme en la aurora,<br />duerme bien calentito, duerme en tu alcoba,<br />duerme en tu cama, nunca salgas de ti,<br />¡mundo sordo, que duermes<br />sin pausa y sin fin!</p>Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-32370101260001092702007-02-25T23:33:00.000+01:002007-02-25T23:50:29.847+01:00El vuelo de un elefante ligero<span style="color:#666666;">He vivido muchos años, pero según los zoólogos aún tengo para rato. De todas formas, sigo sintiéndome joven en lo fundamental. En la sabana, me reconoceréis desde lejos gracias a mi fisonomía, grande y única.</span> <p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyVd0jamIqfWcVS8iM6SYYrQp-NsWFiuNaaIMThMv13X0kbDkcjnBioRn7a99ZJvqQjhfy2tengl6olkZAjB9jXCLuhF7JOLC0qCkiHvyhoQF8QhIAu-5bWkw-hUQybtohCb8idPKsayk/s1600-h/tanzanian_elephant.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5035606781481811250" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyVd0jamIqfWcVS8iM6SYYrQp-NsWFiuNaaIMThMv13X0kbDkcjnBioRn7a99ZJvqQjhfy2tengl6olkZAjB9jXCLuhF7JOLC0qCkiHvyhoQF8QhIAu-5bWkw-hUQybtohCb8idPKsayk/s200/tanzanian_elephant.jpg" border="0" /></a>Incluso sin verme sabréis por dónde lucí mi majestuoso paso; es sencillo observando la estela de plantas y terrenos aplastados que voy dejando tras de mí. Tengo mucho cuidado para no estropear nada, pero este tamaño conlleva esas consecuencias; al menos, me alegra saber que otros aprovechan esas estelas como caminos allanados para su propio avance. No hay mal que por bien no venga.</p><p><span style="color:#666666;">Os aseguro que quiero mostrarme tierno, que lo intento repetidamente,... pero no suelo conseguirlo. Son demasiadas arrugas, y un aspecto demasiado imponente; sin embargo... también tengo sueños e ilusiones.</span></p><p>Un día imaginé que mis orejas se abrían y mis huesos se ahuecaban; era capaz de volar. No sé cuánto duró la ensoñación, ni cuántas veces se produjo, pero fue tan intensa que llegué a creer que podría ser verdad. </p><p><span style="color:#333300;">Incluso a partir de cierto momento, lo asumí como si fuera realmente una <strong>parte viva de mi</strong>. Y delante de todos, convencido de mis dotes voladoras, anuncié con pomposa satisfacción: </span></p><p><span style="color:#333300;"><em>- Echáos a un lado.<br />- ¿Qué dice el orejotas éste?<br />- Apartáos, que voy a levantar el vuelo ante vuestros ojos.</em> </span></p><p><span style="color:#333300;">Hice crujir varias piedras con mis patas traseras al recular un poco para coger carrerilla; la audiencia permanecía boquiabierta, incrédula, probablemente pensando que me había vuelto loco. ¡querer volar con tanto peso encima!<br />Después de realizar lo que yo sentía como una grácil carrera, tomé impulso para alzar el vuelo. Algunos no querían ni mirar, convencidos del fracaso inminente.<br />Aprecié la aceleración de mi corazón y sentí que el aire se aligeraba a mi alrededor, que mis patas tocaban el suelo sólo de puntillas... que me separaba de él... ¿alzaba el vuelo? <strong>Un instante eterno</strong> para mí.</span></p><p><em><span style="color:#333300;">- Aahhh. </span></em></p><p><span style="color:#333300;">Oí la exclamación simultánea de todos, al mismo tiempo que me golpeaba en lo hondo la humillación del suelo chocando contra mis plantas; esa vibración que se propagaba alrededor y que retumbaba por todo mi esqueleto. Miles de kilos de carne vibrando y queriéndose separar de sus huesos. Un terremoto de órganos.<br />Mi anunciado vuelo, tan soñado y tan sentido, quedó en algo mucho más discreto. </span></p><p><em><span style="color:#333300;">- ¡Qué vergüenza! Lo siento, amigos, estaba convencido de que podría volar pero apenas he podido dar un saltito. </span></em></p><p><span style="color:#333300;">Azorado, desengañado, renegando de un sueño absurdo, ahora no era capaz de levantar ni siquiera la mirada. Cuando por fin me atreví a enfrentarme a sus caras, ninguno había cerrado la boca; los ojos aún más grandes, el gesto relajado, como si tuvieran las mentes en blanco. Absortos. Hasta que una amistosa cebra rompió la extraña calma. </span></p><p><em><span style="color:#333300;">- Pero, tonto grandullón: ¿acaso no sabías que para los elefantes es imposible incluso saltar? </span></em></p><p><span style="color:#333300;">Y al momento todos empezaron a silbar y vitorear, considerando una gesta el corto vuelo que supuso aquel saltito.<br />Ese día mi vida se llenó de sueño y mi sueño se llenó de vida; lo que había imaginado, lo que había sentido y lo que había querido compartir dieron un fruto distinto, pero igualmente extraordinario. </span></p><p>Hoy sigo viviendo tranquilo, avanzando con mimo entre hierbas y matorrales, <strong>abriendo caminos</strong> y mirando hacia adelante; guardando <strong>en lo hondo</strong> de mi ser el episodio que acabo de contarte. </p><p>Y me siento <strong>ligero</strong> y <strong><span style="color:#ff0000;">feliz</span></strong>. </p>Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-54344245236506308852007-02-04T22:26:00.000+01:002007-11-13T23:17:46.262+01:00Inteligencia suspendidaLos seres inteligentes se diferencian de los demás en muchas cosas; algunas suenan un poco aburridas: el conocimiento deductivo, el inductivo, la capacidad de simbolizar, de establecer convenios, de socializarse...<br /><br />Pero hoy me apetece más fijarme en actitudes o capacidades más a mano, como por ejemplo el <em>sentido del humor</em>, la predisposición para <em>jugar</em>, la <em>curiosidad</em>, o ese ámbito que identificamos<br />como <em>sentimientos</em>.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdI8dZ2It3NpHyY3rNTXiKAL0JcSrwzTwwVYzXuUJ102XeF2WKrcRs6W2hexLAx4abM5jSS1TbGRKDwBTjuOVPPPgTc7E4TQOTQtPXgauVlUTLbsRZsGZoZMHIZUvESSwcF_-ltovf4y0/s1600-h/cerebro_2.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5027796573800736994" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdI8dZ2It3NpHyY3rNTXiKAL0JcSrwzTwwVYzXuUJ102XeF2WKrcRs6W2hexLAx4abM5jSS1TbGRKDwBTjuOVPPPgTc7E4TQOTQtPXgauVlUTLbsRZsGZoZMHIZUvESSwcF_-ltovf4y0/s200/cerebro_2.gif" border="0" /></a>Estamos capacitados para <strong>jugar</strong> y creo que, unos más que otros, todos lo hacemos y encontramos a veces un extraño placer en ello, aunque aparentemente no tenga utilidad (sólo aparentemente).<br /><br />Puesto que lo tenemos en común, hemos sido capaces de crear juegos colectivos, o <strong>de equipo</strong>, y así aumentamos la complejidad y le damos más interés al asunto, ya que las capacidades de dos, siete, u once personas que buscan un mismo objetivo en el juego siempre generarán muchos más matices y situaciones inesperadas que si fuera una sola la que juega.<br /><br />De todos los tipos de juegos que conozco, creo que los más difundidos siguen siendo los deportes. Y en Europa, estoy bastante seguro de que el deporte de equipo que más se practica, conoce y atrae es el <strong>fútbol</strong>. Son once jugadores que intentan meter una pelota dentro de la portería de los otros once, utilizando cualquier parte del cuerpo menos los brazos y manos. Tan difundido está que en España y en muchos países lo llamamos <strong><em>deporte rey</em></strong> y que genera tales movimientos de personas y dinero que pocas empresas podrían competir con el volumen que desarrollan unos cuantos clubes juntos.<br /><br />Y seguimos con nuestro inteligente comportamiento:<br /><br />Tan inteligentes somos, que a veces no necesitamos ni siquiera jugar. Sin tocar un balón, ni cambiarnos de ropa, somos capaces de reunirnos junto a otros veinte, cuarenta, o setenta mil paisanos para animar a "nuestros" once jugadores en torno al césped. Es "la afición".<br /><br />Hemos aprendido a identificarnos con un símbolo (un color, un escudo, unas siglas),... y los jugadores dicen que "sienten" los colores de su equipo. Y los aficionados también, claro.<br /><br />Hemos aprendido a respaldarlos, a gritar, a convertirnos en una <em>inteligente</em> masa en la que nadie sabe muy bien por qué está allí pero todos, en un momento u otro, tienden a insultar a los árbitros, o a los once que no son su equipo, o a los estúpidos (no pueden ser inteligentes) aficionados del otro bando.<br /><br /><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5027796822908840178" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjE_ZPMzjYHy3s-F3ND-SGMyNcC-cWZsBMNsTmdr4Gf2DTrWmwPXGqnyU7sx3233M1yoTMO7UM9A6x3aouLR9bsvxnwyvcvL49tOYttePeSQJF94lC96sjTuCCBsZARHdqWeba1R7XEark/s200/violencia_2.jpg" border="0" />Hemos aprendido a simbolizar que los once del pueblo de al lado no puede ganar a nuestros once en nuestro propio terreno; ¡si son capaces, nos los comemos vivos!<br /><br />Hemos aprendido a disfrutar de las victorias de esos once individuos... <em>qué bien hemos jugado hoy</em>. Conocemos las reglas al dedillo y las aplicamos como nos da la gana, según quién las infrinja.<br /><br />No se puede dudar de nuestra capacidad de socialización.<br /><br />Cuando el otro equipo no nos gusta, o cuando una banda de aficionados "ultra" se ponen a mil por hora, pueden ocurrir grandes cosas. Me refiero a grandes broncas. Me refiero a violencia desatada, injustificada e indiscriminada.<br /><br />El pasado jueves, 1 de febrero, un agente de policía murió en Sicilia (Italia). Parece que fue a causa de una hemorragia interna. La ocasionó una gran piedra o un gran golpe en el tórax que le rompió el hígado en pedazos; como propina, algún inteligente del equipo local le hizo explotar un gran petardo en la cara (ellos los llaman "cartas bomba").<br /><br />Este brutal acto era una pequeña parte de la gran batalla que se libró al terminar el partido entre el Catania y el Palermo. En realidad, hubo más de 60 policías heridos, unos 100 heridos en total, con 22 detenciones, y no sé si se podrán calcular los daños materiales del escenario.<br /><br />Y esta brutal batalla es una pequeña parte de las batallas que se libran cada semana en torno a muchos estadios de fútbol de Inglaterra, Italia, España, Francia, o los países de sudamérica, o los africanos...<br /><br />Y se puede intuir que estas batallas del fútbol son una parte de todas las que se libran a costa de otros deportes, o de otras aficiones, o de otras inteligentes actividades humanas.<br /><br />Recuerdo campañas que nos animaban a practicar deporte en la España de los años 70 bajo el lema <em>Contamos contigo</em>. Por ser saludables, por ser divertidos, por ser una forma inteligente de vivir sanos. Un placer individual y compartido.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghaWZlEiXaUmrGXtTGoUFqROyXrXzgB1hMW8epzE3qVx4KCE_Iv_xVFycTgmxvpAR3j-vGGC1AnXTBMwpo_9_Y4Au7Nx0Eo1KWV5zZfr3YoU2gOXEFEyJerXcSky1kTBLmTZFTHT21TWU/s1600-h/cerebro.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5027797480038836498" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghaWZlEiXaUmrGXtTGoUFqROyXrXzgB1hMW8epzE3qVx4KCE_Iv_xVFycTgmxvpAR3j-vGGC1AnXTBMwpo_9_Y4Au7Nx0Eo1KWV5zZfr3YoU2gOXEFEyJerXcSky1kTBLmTZFTHT21TWU/s200/cerebro.jpg" border="0" /></a>Hoy, no sé. Algo falla. Si el atletismo servía para medir las capacidades de los campeones sin tener que ir a las batallas (rapidez, fuerza, reflejos, resistencia, salto...), hoy no sé por qué hay quien monta batallas mientras otros se miden en el juego.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgNQEGoZOsn8_iABsPvSsa8Zohu5vE4evEIZJjQgKSNXxUrnkUvOMCCSe3csSNEDkS2CNJEaD-00NEte3xKdSuNS_ThSnBvMYoDrHkw3dyuu-VV6_ZVITq6r032TR8MPNWoSGB5bnwMKhI/s1600-h/cerebro.jpg"></a>Parece que en Italia se va a suspender la liga de fútbol. No sé por cuánto tiempo.<br /><br />Pero, ¿quién, cómo y desde cuándo nos suspendió la inteligencia?Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-11636131470432795632007-01-31T01:20:00.000+01:002007-01-31T13:50:04.078+01:00Hoy no me conozcoInicié un blog que no pensaba poblar. Este blog. Éste.<br />Fue un arrebato al que me llevó la curiosidad por un nuevo medio de comunicación, tan extendido hoy.<br />Realmente no le daba importancia, no había <strong>ninguna intención</strong>, únicamente un interés, empírico, si puede decirse así, ante herramientas que otros manejan. Me interesaba la herramienta, no lo que se construye con ella... sobre todo, porque aún no existe la herramienta plenamente autónoma: es necesario que el artesano la ponga en marcha y realice la obra.<br /><br />Y yo no podía ser el artesano.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinMRhA88kc3YZWgguDlrtvXsh96endkptXkr0GsajcA5IXdQUY84ULPhW4UQHLmDukPtao8NZketsj-UE9ba6Ssh0CJhvySrDLDuwMGpbKB4zyYuJpwcqC_zX9Knf-3p1RkFSlxFsJO_c/s1600-h/hoy_no_me_conozco.gif"></a>Me habría gustado, pero no tenía tiempo ni siquiera para empezar.<br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNuDXLc2DwqeXixHyO6ZeHpJg3jdyF6uWKH5rLbIY489Z9gw07HSyf7W_D71BW7lg6SO-SkEsacjNjc10apLXpdb48jn8GVpY5-4wPEZY_8-7BfX4eaWZS9HmEplI6sG4SZbjl49brDAA/s1600-h/hoy_no_me_conozco.gif"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5026103746628308578" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNuDXLc2DwqeXixHyO6ZeHpJg3jdyF6uWKH5rLbIY489Z9gw07HSyf7W_D71BW7lg6SO-SkEsacjNjc10apLXpdb48jn8GVpY5-4wPEZY_8-7BfX4eaWZS9HmEplI6sG4SZbjl49brDAA/s200/hoy_no_me_conozco.gif" border="0" /></a>Pero algo cambió (¿sí?)<br /><br />Para empezar, al utilizar la herramienta <strong>me sentí</strong> artesano. No me parecía digno ponerla en marcha y hacer algo <strong>sin intención</strong>. Y empecé a pensar: hay que poner un título, un nombre.<br /><div align="center"><br /><span style="font-size:130%;"><em><strong>Comprender la Vida</strong></em><br /></div></span><br />No fue una casualidad, ni un acierto repentino. Es que me sentí artesano, ejerciendo sin habérmelo propuesto,... como jugando a las guerrillas pero con balas de verdad.<br />Y me pregunté qué sería lo que yo pondría en el título de un blog; qué tengo yo para dar, recibir o pedir al mundo.<br />Y me di cuenta de que <em>Comprender la Vida</em> estaba bien.<br /><br />Y puse esmero también al buscar tonos, colores, tipografía, formas de colocar imágenes, formas de enlazar hacia fuera del blog... <strong>técnicas</strong> para controlar la <strong>herramienta</strong>. ¿Es eso la artesanía? ¿una técnica y nada más?<br /><em>Bueno, bueno, no te pongas tonto</em> (me dije). <em>Empaqueta lo que has hecho, anota un texto o dos y luego dedícate a visitar las obras de artesanos verdaderos... esos que a lo mejor no depuran tanto la técnica pero se esmeran, se dedican, aportan algo de sí mismos, y producen obras de las cuales puedes disfrutar tú.<br /></em><br />Y visité, y leí con “constancia impulsiva”, e incluso incidí en las obras de otros, dejando comentarios que fluían de mí tal cual terminaba de leerlas y reflexionarlas un poco.<br />Y volvía a mirar mi taller (este blog),<br />tan construido y tan despoblado;<br />tan cómodo y tan sin sentido;<br />tan mío y tan de nadie.<br /><br />Se me llenaban las ganas y yo las vaciaba en blogs ajenos, reaccionando ante lo que leía y respondiendo atónito a las muestras de interés que mis ideas o expresiones les producían a otros amigos de esta esfera de la Internet.<br /><br />Y me sentí como si yo fuera un artesano aprovechando la herramienta de otros.<br />Y alguien me lo dijo (creo que en el fondo yo lo sabía).<br /><br />Ya he mencionado que me habría gustado, pero no tenía tiempo ni para empezar. Quizá es que no me atrevía a empezar pensando que, como tantas veces, podría esclavizarme el <strong>ansia de crear</strong>.<br /><br /><strong>Hoy no me conozco</strong>, y esto lo digo en alto.<br />No veo a qué viene esto, pero ha venido y ya está;<br />he empezado a escribir sobre eso que desconozco,<br />con la intención de comprenderlo mejor.<br />Y para empezar,<br />nada mejor que mi propia persona.<br /><br /><span style="font-size:130%;color:#cc0000;">Y aquí estoy</span>.Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-2907973385006889849.post-68872563573141349222006-11-01T21:39:00.000+01:002006-11-07T00:23:12.070+01:00Primera Prueba<a href="http://photos1.blogger.com/blogger2/7033/354977219849473/1600/DSCN0013.jpg"><img style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; CURSOR: hand" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger2/7033/354977219849473/320/DSCN0013.jpg" border="0" /></a><br /><div>Solamente estoy probando el espacio.</div><br /><div>Un enlace a <a href="http://www.misevi.org">Misevi </a>para probarlos también.</div><br /><div>Y a ver qué tal queda una <strong>imagen</strong>: </div><br /><p></p><p>Una bonita puesta de sol en mi querida playa de la Caleta de Cádiz.</p>Panflínhttp://www.blogger.com/profile/11809799756547524749noreply@blogger.com9